火光在鼎里跳了下，像风刮了一下，又像心跳漏了一拍。那一下闪，不像是火在烧，倒像是什么东西醒了——喘气似的，慢，深，带着一股子老得没了边的节奏。
刘斌还跪着，手压在心口，那块残片烫得像烧红的铁，嵌进皮肉里。他不敢动，连呼吸都掐住了。空气沉得像铅，压得肺发疼。刚才那句“万诗归源，魂起于引”不是他说的，是身体自己往外冒的。声音从胸口往上顶，像被什么东西拽着，不由自主地把不该说的说了出去。话一落地，整个密室的诗篆全震了，青铜鼎内壁裂开一道缝，细得像蛛网，往下爬，慢慢渗出暗红的光，像血在金属里走。
他心里一沉——完了。
三股气流从门缝滑进来，贴着墙根走，没脚步，也没呼吸。来的不是人，是穿黑袍的家伙，袖口刻着压缩诗篆，纹路密得像代码，一层叠一层，跟机械神经似的。不动时像石头雕的；一动，整个人就和墙上的刻痕融在一起，仿佛本来就是墙上的一部分，是诗力捏出来的活傀儡。
领头的停在门口，抬手。指尖抽出一段字，不是写，是从空气里“扯”出来的，像抽丝，字一成，直接扎进石壁的诗篆里，开始共振。那字没墨，是光和声拧成的，每一笔都在抖，像是在破译这片空间的密码。
这是追踪术——用诗力反着找源头。
刘斌闭眼，把残片往肉里按。脑子里转着三句话：“我不听，我不从，我不安。”不是反抗，是封印。他要把诗魂缩回去，像把火塞进铁盒，不让一丝光漏出来。鼎口那圈光脉刚要扩散，猛地一卡，像被人掐住了脖子，戛然而止。
黑袍人手指一颤，字崩了。
他皱眉，没再试，从怀里摸出一枚青铜铃，拇指大小，铃身布满小孔。轻轻一晃，铃没响，可空中浮出淡蓝的波纹，一圈圈扫过石室。那蓝线像探针，每扫过一道诗篆，就激起一点回响，跟雷达找信号一样。
诗核探测器。
刘斌屏住气，右手悄悄摸向火把。火早灭了，但他记得污水沟的位置。反手一甩，火把砸进沟里，油污溅起，糊在墙上那道“破韵断律”的刻痕上。
湿泥改了刻痕的共振频率。
探测器扫过来时，蓝纹偏了，指向左边——死路。
两个黑袍人立刻滑进去，动作顺得不像人，像影子在墙上爬。领头的没动，盯着鼎口那道裂纹。黑袍在微光下泛着冷金属的光，袖口的诗篆隐隐流动，像活物在喘。
他知道不对劲。
刘斌贴墙往后退，脚底踩到一块松动的石板。他没抬脚，用脚尖一勾，石板翻面，底下刻着半句系统语义：“沉默即保护”。他袖口一甩，抹上湿泥，字一泡，变成“沉默即腐烂”。
他退到拐角，捡起断笔，插进墙缝，笔尖对准油膜，轻轻敲了三下。
震动传过去了。
油膜上的字开始扭，化学反应被激活，从“服从即安全”一路变，最后定格在“服从而亡”。
最后一个字成的刹那，地面轻轻一震。
左边通道里，两个黑袍人脚步同时一顿。鞋底沾了油，油里的字正在释放“语义污染”——不伤人，只干扰。这些字原是系统训导语，被刘斌改了，成了反向指令，像病毒钻进诗魂的底层逻辑。诗魂本能抗拒，可身体还在往前，里外打架，动作慢了半拍。
就是现在。
刘斌从阴影里闪出，直扑右边通道。没跑，贴着墙走，每一步都踩在诗篆的“断点”上。古诗有韵有律，而“破韵断律”是破规则的痕，踩上去，诗力追踪会短暂失焦。他脚步轻得像猫，呼吸压到最低，连心跳都像是被他自己按住了。
刚进通道，身后传来一声冷笑。
金属摩擦般的声音：“诗匠会要重铸诗纲，你不过是个残片容器，何必挣扎？”
是首领开口了。
刘斌没回头，但心跳慢了一拍。对方知道“残片”，说明不是临时起意，是早有安排。他们不是来杀他的，是来收容器的。他从一开始就是被设计好的——一个装诗魂的活壳子，能回收，能重置，能再用。
他继续走，手摸到墙上的诗篆。这些字不是装饰，是阵。只要踩对节奏，就能激活共振区。他指尖一划，在“夜冷星如钉”那句末尾刮出一道断痕——不是写，是用指甲硬生生划出来的。
整片石壁轻轻一震。
首领已追到通道口，抬手甩出一段反向诗咒：“言止则安，诗止则宁。”咒文贴墙爬行，像冰霜蔓延，所过之处，诗篆的光全灭。那声音带着压死人的力道，像是规则本身在说话，不容反驳。
这是压制术，专治觉醒者。
刘斌咬破舌尖，血涌上来。他没念诗，只在心里反复默诵母亲的话：“诗生于人心，死于规训。”一遍，两遍，三遍。血顺着喉咙滑下去，胸口那块残片突然发烫，像点着了。一股暖流从心口炸开，冲向四肢，仿佛体内有千万根细线醒了，连着每一寸皮、每一块骨。
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