风掀开帐篷一角，光映在三个人的脸上。
那光很弱，像是从井底浮上来的火苗，一闪一闪。夜里很黑，营地外面什么都看不清，雪雾把荒原盖住了，山也看不见。只有这里有一点亮光——苏明远手里拿着一块旧木板，外壳是黑檀木和铜钉拼的，边角磨坏了，露出里面的线路，像干掉的河床。屏幕上滚着蓝色的数据，照出他们脸上的疲惫。
赵承武站起来，动作稳，但眼神坚决。他把盾扛到肩上，发出沉闷的声音。这面盾他一直带着，有三尺宽，正面是玄铁做的，背面有灵纹环，本来会发青光，现在却暗了，边缘还有裂痕。最中间有一道红印，是昨晚被“蚀魂爪”打的，当时烫得像熔岩，现在已经凉了，可裂缝快到边缘了，随时可能碎。
他没看伤口，也没碰它。只是低头看着脚边的一双旧靴子。
那是刘斌留下的。
昨天还好好地放在床头，鞋尖朝里，是他生前的习惯。鞋面是粗布做的，底都磨薄了，补过两次，后跟用红绳缠了一圈——听说是南境考试时一个老诗人送的，说踩着它写的诗才不会飘。他还笑过：“护身符嘛。”
可现在人没了。
赵承武喉咙动了一下，把情绪压下去。他弯腰踢了踢那双鞋，好像要确认它们还在。然后转身，背对帐篷，不再回头。
李玄策撕下布条包左臂。他手有点抖，绷带底下渗出血，一滴血顺着胳膊滑下来，落在沙地上，砸出一个小点。他咬牙忍痛，终于包好了。接着从怀里掏出半截符笔——笔杆是紫竹的，顶上有块碎玉，原本能引灵气画符，现在只剩一半，玉也裂了，墨槽干了，只有一点香味。
他没说话，把它塞进腰带里，像抓着最后一根救命稻草。
苏明远关掉自动记录，改成手动采样。他点了几下屏幕，发出“嘀”的一声。电量只剩三格，角落闪着红灯。他皱眉，插进一根铜针，火花一闪，屏幕灭了一下又亮了。
“星图锁定了。”他说，“往北偏东三十度，顺着寒流走。”
这不是猜的。这是他们唯一的希望。
三天前，归墟探测队失联，七个人死了六个，只剩刘斌还有信号。昨晚他们在废墟找到了他的定位信标，带一段残缺的坐标。苏明远熬了一夜，终于破译出这条路，通向“裂谷入口”。传说那里有古诗族留下的“回魂阵”，如果能在魂魄散完前启动，也许还能救回意识。
但他们必须活着到。
赵承武点头，掀帘走出去。
天还没亮，营地安静得像坟墓。旗杆倒在地上，锈断了，破旗卷着灰，在风里滚一圈，卡在焦土堆里。他站了两秒，眼神沉重。那面旗上绣着几个字：“诗骨不折”。
他曾看刘斌亲手升起来。
现在旗倒了，人走了，只剩一堆废墟。
他转身朝北走，脚步坚定，走进雪雾。
两人跟上。
他们穿过废墟，脚下踩的是烧焦的诗简碎片。每一步都咔嚓响，像踩在骨头上的声音。这些诗简以前是诗人练功用的，记着心法、韵律、感悟，有的是名家写的，有的是新手练笔。现在全被火烧成黑片，混在沙子里，随风转。
没人说话，也没人回头。
风越来越大，吹得衣服啪啪响。远处能看到几座塌掉的塔楼，像是被巨力劈开的，断口整齐，不像自然倒塌。苏明远抬头看了眼，低声说：“这是‘断章塔’，古时候用来封住失控的诗力。塔毁了，说明里面的东西……跑出来了。”
赵承武没应，只握紧了盾柄。
太阳出来时，他们进了荒原。
不是真日出，是天从黑变灰，云裂开一条缝，透下白光。地面开始起伏，沙土发黑，踩下去陷半寸，像踩在烂肉上。空气中有股焦味，混着像墨烧了的味道，很难闻。
远处立着几根歪斜的石柱，像被人推倒的墓碑。上面刻着断句，字迹扭曲，像在挣扎。李玄策走近一根，伸手摸了一句：
“……魂兮归来，不得返矣。”
他收回手，指尖沾了灰，搓了搓，眉头皱起。
“这不是普通的坏。”他说，“有人故意抹掉了‘归’的最后一笔，变成‘不得返’——这是诅咒，专门用来堵亡魂回家的路。”
苏明远点头：“有人不想我们找到刘斌。”
赵承武冷笑：“谁管想不想？只要他还活着，我就得把他带回来。”
苏明远举着木板走在中间，指针一直在晃。这是感应诗力的罗盘，正常该是静的，现在却乱动，像受惊的蛇。他每十分钟记一次数据，写在皮纸上。纸已经发黄，边卷了，上面全是符号和数字，有些字被汗泡糊了。
李玄策落后半步，右手按着伤，左手悄悄画了个护阵印。指尖划过空气，留下金线，很快消失。这是《守心诀》里的基础防御术，不能抗强敌，但能减慢毒素扩散。他额头冒汗，脸色白，伤明显不轻。
中午，风停了。
不是慢慢停，是突然停的，连沙都不飞了，世界安静得吓人。
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