神念回响消散后的第五息，赵天再次睁开了眼睛。
这一回，他闻到的不是铁锈味，不是草药清苦气，也不是新翻的泥土腥气。
而是极浓的咸腥味——海水的咸，鱼鳞的腥，以及被烈日晒干的盐巴混着船板老漆的辛辣气。
这些气味搅在一起，被潮湿的海风裹着，从四面八方灌进来。
他躺在一艘极旧的渔船的船舱里，身下是硬邦邦的木板，木板上铺着磨得发亮的苇席。头顶是低矮的舱顶，舱顶的横梁上挂着几串干鱼和一张补了无数次的旧渔网。
船身随着海浪极缓极沉地起伏，每一次起伏都带着船舱木板发出细密的吱嘎声——那是老船特有的声响，像老人在睡梦中翻身时关节的响动。
他抬起手。粗糙、皲裂，指甲缝里嵌着洗不掉的盐渍，掌心横七竖八几道旧年拉网留下的勒痕，已泛白起毛。
右手虎口处有一道极深的旧疤——那是很多年前被崩断的网绳勒进去的，伤口早就愈合了，但疤痕增生隆成一道硬硬的肉棱，每次握拢手指都会牵动虎口微微发紧。这双手不知拉了多少年网。
他坐起来，环顾四周。船舱极小，除了身下这张苇席几乎放不下别的东西。舱门半掩，从门缝里漏进来一线刺眼的阳光和海面上跳跃的金光。
他推开门，弯腰走出船舱。船不大，是一艘老旧的木制渔船，船头的漆大半已剥落，露出下面被海水浸泡得发黑的木质。船板上搁着几只鱼筐，筐里铺着厚厚一层盐巴。船尾横着一根极长的竹篙，篙头包着磨得锃亮的铁尖。
船板正中堆着一副沉甸甸的渔网，网眼极小，网绳被海水泡得发硬，散发着一股极浓的咸腥气。
他试着感知丹田——空空如也。他也不在意，在船头坐下，将手搭在船舷上。掌心触到被太阳晒得温热的船板，那股温热从掌心传上来，混着海风中的咸腥，让他想起上一世田埂上被日头晒暖的泥土。
这一世，他是个渔夫。这艘船是他的全部家当。他一个人住在船上，在海上漂了大半辈子。村里人叫他“老鱼头”。
“老鱼头！”岸上传来一声洪亮的吆喝。赵天循声望去，沙滩上站着一个五十来岁的汉子，穿着短褂，裤腿卷到膝盖，小腿上沾着沙子和碎贝壳。
他肩上扛着一大捆麻绳，身后拖着一艘更小的木船，正朝这边大步走来。
他的脸被海风吹得黝黑发亮，颧骨极高，眼睛被褶子挤成两条缝，但那两条缝里透出的光是极亮的——那是渔民常年看海练出来的眼神，能在极远处分辨出海面上鱼群的细微波纹。“今儿个北湾的鲅鱼群正肥！你昨儿个拉网闪了腰，就在岸上歇着，我去下网，回来分你一半！”
赵天还没来得及应，那汉子已经把麻绳往沙滩上一撂，将那艘小木船推下水，翻身跳上去。
船桨在船舷上一撑，小船便破开浅滩的浪花朝深海方向荡去。
他划桨的动作极利索，每一桨入水的角度都一样，桨叶出水时带起的水花在阳光下闪着碎金般的光。
赵天看着那个背影渐远，忽然想起这个背影——那是他这一世的邻居，叫栓子。栓子是个孤儿，从小被老鱼头带在身边教打鱼，如今已是个能独自出海的壮实汉子。
赵天在船头坐了片刻，站起来走到船尾。船尾用几块木板搭了个极简陋的灶台——几块石头围成灶膛，上面架着一口被烟熏得漆黑的铁锅。
铁锅旁边的木桶里还有半桶淡水。他生火，烧水，从鱼筐里捡了几条小杂鱼刮鳞去内脏，丢进锅里煮。
鱼汤滚开后他将灶火拨小，坐到船舷边等栓子回来。
不远处的海滩上，一群光着脚丫的孩子在捡退潮后留在沙滩上的蛤蜊和螃蟹。他们叽叽喳喳地叫着，比谁捡的蛤蜊大，谁抓的螃蟹夹人疼。
最大的那个女孩抬头看见赵天，远远地喊了一声“老鱼头爷爷”，然后捧着满满一捧蛤蜊跑过来。她赤脚踩在沙滩上，每一步都陷进去又拔出来，身后留下一串极小的脚印。
“老鱼头爷爷，给你蛤蜊！”女孩把蛤蜊倒进船头的空鱼筐里，有几只蛤蜊从筐缝里漏出来，她又捡回去。赵天看着她的眼睛——极亮。她说：“你给栓子叔煮蛤蜊汤，他下网回来又冷又饿。”赵天伸手摸了摸她的头。女孩叫小螺，是村里最大的一家渔民的孩子，今年十来岁，还没到能上船的年纪，每天的任务就是在海滩上捡海鲜、补渔网、晒鱼干。
日头偏西时，栓子回来了。他的小木船吃水极深，船头几乎要压进水里——北湾的鲅鱼群确实正肥，船舱里的鲅鱼堆得快冒了尖。栓子将船拖上岸，把鲅鱼一筐一筐搬进赵天的船舱。他的肩膀被麻绳勒出一道极深的红印，背上和胳膊上新添了几道被鱼鳍划开的细长口子。赵天从船舱里翻出半瓶烧酒，用旧布蘸了给栓子擦伤口。栓子龇牙咧嘴地说不疼，赵天说不疼你龇什么牙。
那天晚上，赵天将小螺送来的蛤蜊煮了一大锅蛤蜊鱼汤。两人坐在船头，就着海风呼噜呼噜地喝汤，汤咸得要命，鲜得要命。栓子喝完汤，抹了抹嘴，说老鱼头你今天煮的汤比以前还好喝。赵天说火候到了。栓子不懂什么火候，但他喝完汤就靠在船舷上吹海风，嘴角带着一抹极淡的自在。
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