又过了一会儿，我听见了一个很轻很轻的声音。
是潇潇在哭。
她把脸埋在枕头里哭，声音压得极低，像是怕被人听见。可猪的耳朵太好使了，我听得一清二楚。那哭声不是嚎啕大哭，是那种憋了很久的、从胸腔里挤出来的、断断续续的呜咽。每一声都像一把钝刀，在我心上锯过来锯过去。
我想站起来，想撞开铁门，想跑回家，想上楼，想推开卧室的门，想走到床边，想伸手抹去她脸上的眼泪，想说一声“潇潇别哭，我回来了”。
可我站不起来。我是一头猪。我连这间猪圈都出不去。
我趴在地上，把鼻子塞进两条前腿之间，发出了“呜呜”的声音——这是猪表达痛苦的方式，和人的哭泣有几分相似。我的身体在发抖，从脊背到尾巴都在抖，抖得肋骨下面的皮肉一颤一颤的。
潇潇，我在这儿呢。我就在你身后一百米的地方。我哪儿都没去。我变成了一头猪，就躺在你每天喂的猪群里。你明天就要把我卖了，把我送进屠宰场，把我变成猪肉。
我想告诉她这一切。可我发出的只是一声又一声的猪叫，在夜里传出去很远，却没有人能听懂。
第二天天没亮，猪场就热闹起来了。
我听见了柴油发动机的轰鸣声——老赵的收猪车来了。然后是脚步声、说话声、铁门的开关声。潇潇的声音在指挥着：“先赶三号圈的，那批最大了。”
铁门被打开了。老赵带着两个人进来，手里拿着电棍和赶猪板。猪群被惊动了，它们本能地感到了恐惧——虽然它们不知道什么叫死亡，但它们知道这些人、这些工具意味着什么。猪们挤在一起，发出惊恐的叫声，拼命地往角落里缩。
老赵是个五十多岁的黑胖子，满脸横肉，手上戴着橡胶手套。他用电棍轻轻捅了一下最近的一头猪，猪嚎叫着往前跑了几步，被赶猪板拦住去路，只好顺着过道往外走。一头接一头，猪群被赶出了猪圈，沿着过道走向斜板，走向那辆红色的货车。
我混在猪群中间。周围全是猪，它们挤着我，推着我，带着我往前走。我的四条腿不受控制地迈动着——不是我想走，是猪群在推着我走。我回头看了一下猪圈——那个我趴了三天的角落，那个水泥食槽，那扇被我撞了无数次的铁门——它们在视野里越来越远，越来越小，最后消失在了过道的拐角处。
过道很窄，两边是水泥墙。墙上有我——不，是陈默——以前用粉笔写的字：“3月5日，疫苗”“3月12日，转群”“3月20日，出栏”。出栏两个字后面画了一个圈，圈里打了个叉——这是我一贯的标记方式，叉代表“亏钱”。
我经过那段墙的时候，用鼻子蹭了蹭那些字。粉笔灰簌簌地落下来，沾在我的鼻子上，白花花的一小片。
然后我走上了斜板。
斜板是铁的，上面焊着一道一道的防滑纹。我的猪蹄踩在上面，发出“哒哒哒”的声音。斜板在微微颤抖——下面是发动机在震动。我走上斜板的时候，看见了潇潇。
她站在货车旁边，手里拿着一个账本，正在跟老赵说话。她的眼睛红红的，像是没睡好，又像是哭过。她穿着一件旧棉袄，拉链拉到最上面，领子竖起来，遮住了半张脸。
“……称重算钱，按今天的行情，四块七一斤。”老赵说。
“昨天不是说四块八吗？”潇潇的声音有些急。
“昨天是昨天，今天是今天。四块七，爱卖不卖。”
潇潇咬了咬嘴唇，低头看了一眼账本。她的手指攥着圆珠笔，指节发白。过了好几秒，她点了点头：“卖。”
老赵笑了：“这就对了嘛，行情这东西，越等越跌。”
潇潇没理他。她抬头看着斜板上的猪群，目光在我的身上停了一下——就那么一下，大概只有一两秒。她大概觉得这头猪的眼睛有点眼熟，可她没有多想。她移开了目光，低下头，在账本上写了一行字。
我站在斜板的顶端，前面是货车的车厢，后面是猪圈。车厢里已经装了十几头猪，它们挤在一起，发出不安的叫声。车厢的铁皮上沾着血迹和猪粪，空气里弥漫着一股浓烈的腥臭味。
我回头看了一眼。
看见了猪圈，看见了饲料仓库，看见了沼气池，看见了远处的小楼。小楼的二楼窗户开着，窗帘在风里飘动——那是小雅的房间。她应该已经去上学了，窗帘是她走的时候忘记关的。
我看见了潇潇。她站在货车旁边，背对着我，正在和老赵算账。她的背影很小，被晨光拉出一道长长的影子。她的肩膀微微塌着，像是扛着很重的东西——可她的肩上什么都没有。那些重的东西在心里，在账本上，在猪价和饲料价之间那道永远填不平的沟里。
我突然想起了很多事。
想起了十五年前，我拿着全部积蓄盖猪场的时候，潇潇挺着大肚子给我送饭。那时候是冬天，她穿着一件红色的羽绒服，站在工地上，把保温桶递给我。桶里是排骨汤——那时候排骨还便宜，她炖了一大锅，说给我补补身子。
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