从那以后，来找我的影子就越来越多了。
有年轻的小伙子，死于车祸，想让家里人把他的摩托车卖掉，钱给妹妹交学费。有中年女人，死于癌症，想告诉女儿她藏在枕头芯里的金戒指是留给她的嫁妆。有个七岁的小男孩，死于白血病，想跟妈妈说别再往他坟前放草莓了，他吃不到了，妈妈每次都哭得那么伤心，他看着难受。
每一个故事都很小。小到不值得写进小说里，小到不会上新闻，小到只是普通人最普通的心事。但就是这些小事，把他们死死地钉在了人间。
我帮他们传话，帮他们完成心愿，然后看着他们像雾气一样散开，或者像刘大爷那样走进墙里。我不知道墙那边是什么，但他们走的时候，脸上的那种遗憾消失了，取而代之的是一种很安静的表情，像累极了的人终于躺在了柔软的床上。
我妈不支持我做这件事。
“你一个姑娘家，整天跟那些东西打交道，万一有个闪失呢？”我妈一边给我煮饺子一边念叨。她现在已经完全接受了我能看到阴间这件事，接受的方式就是把它当成一种不太体面的职业，类似于收废品或者疏通下水道——虽然有用，但不值得炫耀。
我把一个饺子塞进嘴里，嚼了两下，右眼皮翻上去，正好看到厨房角落里蹲着的一个老太太。老太太抱着膝盖，眼巴巴地看着我妈锅里的饺子，喉结上下滚动了一下。
“妈，多煮一锅吧，楼下张奶奶来了，她活着的时候最爱吃你包的韭菜鸡蛋饺子。”
我妈的嘴张了张，又闭上了，最后什么都没说，默默往锅里又下了一盘饺子。
那盘饺子煮好之后，我妈盛出来，摆在灶台边上，正对着那个角落。
我看着张奶奶蹲在那里，大口大口地“吃”着，其实她根本碰不到那些饺子，她只是在闻那个味道，把脸凑得很近，贪婪地、用力地吸着那股韭菜鸡蛋混合着热面皮的香气。她吃得很急，像怕被人抢走似的，可她的眼泪一滴一滴地落在灶台上，穿过灶台，落在了地面上。
后来我跟张奶奶的儿子说，你妈生前最爱吃韭菜鸡蛋饺子，你逢年过节给你妈供一碗吧，别总烧纸，她吃不到。
她儿子当时正在打麻将，头都没抬，含混地说了句“知道了”。我不知道他是不是真的知道了，但反正之后我去他家楼下看的时候，张奶奶没有再蹲在角落里了。
我帮过的影子少说也有上百个了。时间久了，邻居们开始用异样的眼光看我。他们会在我路过的时候压低声音说话，会把孩子拉进屋里，会在我背后指指点点。甚至有人给我起了个新的外号——“阴阳眼”。这个外号比“蛤蟆眼”体面一些，但疏远的意思更浓了。
我不在乎。
真正让我的心揪起来的，是后来的事。
那天是2026年5月10日，农历三月廿四。
我记得特别清楚，因为那天早上我翻黄历的时候，我妈在旁边瞄了一眼，说：“今天宜沐浴扫舍，忌嫁娶移徙。别出门了吧，在家待着。”
我说好。
可是中午的时候，冰箱里实在是没什么吃的了。我翻了翻，找到一盒过期的泡面，想了想还是煮了。泡面煮好，我端到阳台的小桌上，阳光正好，暖洋洋地照在身上。我挑起一筷子面吹了吹，塞进嘴里。
咀嚼。
右眼皮翻上去，瞳孔放大。
这是我见过的最奇怪的一个影子。
他不像其他影子那样半透明，也不像其他影子那样飘忽不定。他就那么安安静静地站在我家阳台的对面——不，不对，不是对面，是外面。他站在半空中，脚下什么都没有，就像踩着一块透明的玻璃。
他穿着一件黑色的连帽卫衣，帽子没戴上，露出一张年轻的脸。看起来大概二十七八岁，五官算不上多好看，但很干净，像是被什么清水洗过了一样。
他的眼睛——他的眼睛让我心里猛地一缩。
他的眼神不像其他影子那样带着遗憾。
他的眼神是空的。
不是空洞的那种空，是“被掏空了”的那种空。像一间屋子，所有家具都搬走了，只剩下墙壁上留下的家具印子。你能看出这里曾经放过什么东西，但现在什么都没有了。
我含着面条，含糊不清地问了一句：“你是谁？”
他没说话，只是微微侧了侧头，打量着我家的阳台。阳台上的四季海棠开得正好，我妈早上刚浇过水，叶子上还挂着水珠。他的目光在那几朵花上停留了很久，久到我以为他根本没听到我说话。
我又嚼了一口面，右眼皮又翻了一下，确认我能看到他的存在。
“你有什么心愿未了吗？”我问。这句话我已经说了上百遍了，熟练得像自动回复。
他终于把目光从花上收回来，看向了我。
那一刻，我嘴里的面条正好咽下去了一半，右眼保持着“大眼”的状态，左眼是正常大小。两只眼睛看到的世界在这一瞬间重合在一起——左眼的阳间和右眼的阴间重叠成一个画面。
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