税关过了之后，路变窄了，但更直了。像一根被人拉紧的绳子，笔直地伸向前方，看不见尽头。那绳子崩得太紧，萧寒甚至觉得脚底板都能感受到那种绷直的震颤——仿佛这条路是活的，正被什么巨力从两头死命拉扯，再拉一拉就要绷断，将走在上头的人一齐弹飞到天上去。
路两边是荒了的田地，田埂早已坍塌，被野草吞没了形状。那些草长得比人还高，秆子粗得像小孩的手腕，叶子阔大而锋利，边缘带着倒刺，风一吹，整片草海便沙沙地响起来，像千万个人藏在草丛里同时私语，密密的、低低的、连绵不绝。阿萝走在那条路上，脚下的土是硬的，被无数双脚踩过无数遍，早踩成了铁一样的质地，她弯腰用指甲抠了抠，连一道白印子都留不下。她回头看自己走过的路，身后陈七、周老刀、铁牛他们踩出的脚印也很浅，浅浅的一层浮土印子，风一卷就没了，像他们从没来过。
哥哥，这条路通到哪里？阿萝问。她的声音在空旷的荒野里显得脆生生的，像一颗石子投进深井里，荡开一圈回音，又很快被风声吞没。
通到仙庭的腹地。萧寒说。他没有回头，声音平平的，像在念一句背熟了的话。骨杖拄在地上，一下，一下，节奏稳得像一只老钟的钟摆。
腹地是什么？
就是仙庭最中间的地方。仙帝待的地方。
阿萝沉默了一会儿。她数着自己的步子，一步，两步，三步，数到第十七步，她又开口了：我们要走到那里去吗？
去干什么？
萧寒没有立刻回答。他拄着骨杖，走了一会儿，脚底下一颗尖石子硌了一下，他微微晃了晃，又稳住了。风从前方吹过来，灌进他空荡荡的右袖管里，把袖口吹得鼓起来，像一个瘪了的帆。他的头发已经很久没剪了，灰白的发丝贴在额角上，被风撩起来又落下去。
去把门打开，他终于说，让关着的人出来。
他的声音很低，低到几乎被风吹散。但阿萝听见了。她攥紧了手里那块红玛瑙，玛瑙被她攥得温热，温热的棱角嵌进掌心的肉里，微微发疼。她点了点头，没有再问。她跟在他身后，一步不落，踩在他踩过的脚印上——尽管那脚印浅得几乎看不见，她还是认认真真地把自己的脚放进那个印子里。
风从前方吹来，带着一种陌生的气味。那气味阿萝从未闻过——不是沙土的腥干，不是草木的苦涩，而是一种冷冷的、铁锈一样的味道，像一把放了很久的刀，刀刃上凝着干涸的血。风里还夹杂着别的什么，隐隐约约的甜腻，像香料，又像烂掉的花。阿萝吸了吸鼻子，喉咙里一阵发紧。
哥哥，你闻到没有？
闻到了。
那是什么？
是仙庭的味道。萧寒说，你闻惯了就好了。
阿萝没有接话。她默默走在风里，让那铁锈味的冷风灌进她的领口，激得她打了个寒噤。她看见萧寒的后背，那件灰布袍子已经洗得发白了，肩胛骨的位置磨出了毛边，风一吹就瑟瑟地抖。他的背影很瘦，像一根枯树桩插在路上，但那个背影一直没有弯下去。
天路尽头（通途）
走了整整三天。
第三天傍晚，夕阳挂在西边，把整片天烧成一片暗红，像一口被烧红了的铁锅倒扣在头顶上。阿萝的脚底板磨出了泡，泡又磨破了，走一步疼一下，但她咬着牙没吭声。她看见前面的地平线上，渐渐隆起一片白色的轮廓。
那是一座城。
城很大，大得超出了阿萝的想象。她在荒漠里见过沙丘，见过戈壁尽头横亘的石山，但这座城不一样，它像从地里长出来的，又像从天上掉下来的。城墙是用白石砌的，一块块方方正正的白石，缝隙细得像线，连一根草都塞不进去。夕阳照在城墙上，白得刺眼，白得发蓝，白得让阿萝眯起了眼睛，眼泪都被逼出来了。
城门口没有栅栏，没有税吏，没有穿红衣服的人。只有两个穿银甲的兵，腰上挂着刀，一动不动地站着，像两尊石像。他们站得太直了，直得不像是活人，从头到脚一丝不动，连眼珠子都不转一下。阿萝盯着他们看了好一会儿，发现他们的胸口没有起伏，像根本不用呼吸。
陈七停住脚步。他的嘴唇干裂了，裂开的口子里渗着血丝，他用舌头舔了舔，嘶哑着嗓子说：当家的，这是仙庭的城门。过了这道门，就是仙庭了。
不是已经到了吗？阿萝仰起头问。她的脖子酸了，因为那城门太高，高得她得把脑袋仰到最大才能看到顶。城门顶上镶着一颗拳头大的珠子，幽幽地泛着青光，像一只睁着的眼睛。
到了，但还没进去。陈七说，他的眼睛盯着那两个银甲兵，手指不自觉地按住了腰间的短刀刀柄。这道门，是最后一道门。过了这道门，才算真正进了仙庭的地盘。
萧寒拄着骨杖，站在城门外。他抬起头，看着那两扇巨大的白石门。门是开着的，但门洞很深，深得像一口竖起来的井，光线到了洞口就断了，里头黑黢黢的，什么都看不见。两扇门板各有三丈高，一丈厚，门面上刻满了密密麻麻的符文，那些符文是金色的，在暮色里一闪一闪地亮，像活的东西在门板底下游动。
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