大年初二，天还没亮，刘成就在厨房里忙开了。他把昨天剩的饺子下了锅，又切了一盘咸菜，煮了一锅小米粥。老吴拄着拐杖走进来，在灶台边的小板凳上坐下，看着锅里的饺子翻滚。
“刘成，今天还吃饺子？”
刘成用漏勺把饺子捞出来。“剩的多，不吃就坏了。”老吴没有再问，端着一盘饺子，慢慢吃。他吃得不快不慢，一个饺子嚼好几下才咽。
幽灵也来了，在角落里坐下。小雨端着一盘饺子跑过来，放在他面前。“爷爷，吃。”她自己端着一碗粥，蹲在他旁边，唏溜唏溜喝。幽灵夹起一个饺子，咬了一口，是白菜猪肉的，凉了，不如昨天刚出锅的好吃。他没说什么，慢慢嚼着，咽下去了。小雨把粥喝完了，又去盛了一碗。
上午，太阳出来了。雪化了大半，地上湿漉漉的，到处是水坑。孩子们穿着新衣裳在院子里踩水坑，溅了一身泥。小雨和小曼在跳绳，绳子是麻搓的，一头拴在树上，两个人轮着跳。小雨跳得快，小曼跳得慢，两个人不比赛，就是跳着玩。
幽灵站在远处看着她们。他看了一会儿，转身走到小麦地边上。地里的雪化完了，露出黑土，垄沟还在，等着开春播种。他蹲下来，用手捏了一把土，土湿，黏，能捏成团。他把土捏碎了撒回去，站起来。父亲从后面走过来，站在他旁边。
“初三就能耙地了。”父亲说。幽灵点头。“耙了地，等着种。”父亲没有再说什么。两个人站在那里，看着那片黑土地。
下午，方志远来了。他开着一辆半新的皮卡，车斗里装了几袋东西。车停在峡谷入口，他跳下来，穿着一件半旧的羽绒服，脸冻得通红。沈飞迎上去。
“方叔，过年好。”
方志远从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上。“过年好。”他拍了拍车斗。“白菜。还有几斤肉。不多了，你们省着吃。”沈飞朝谷里喊了一声。刘成带着几个年轻人跑过来，把东西往下搬。白菜是新鲜的，叶子绿油油的，还带着露水。肉不多，一小块，五花三层，冻得硬邦邦的。刘成把白菜搬进仓库，码在墙角，肉拿进厨房，放在案板上。
方志远站在车旁，吸完那根烟，把烟蒂掐灭，往谷里走。父亲站在门口，穿着一件洗得发白的蓝布褂子，手里没有书。方志远走过去，两个老人对视了一眼。
“老沈，过年好。”
父亲点头。“过年好。”
方志远跟着父亲走进屋里。母亲正坐在火炉旁边缝鞋，看到方志远，点了点头。方志远在椅子上坐下，环顾四周。墙上又多了几幅画，是小雨新画的，有玉米地，有萝卜地，有太阳，有月亮，有花，有草，有房子，有人。
“小雨的画又多了。”方志远说。
母亲抬起头。“她天天画。画完就贴。”
方志远笑了笑，从口袋里掏出一个信封，递给父亲。“老沈，有人让我转交的。”父亲接过去，拆开。里面是一张照片，黑白的，已经泛黄。照片上是一个年轻女人，穿着白大褂，站在实验室里，手里拿着一支试管。她看着镜头，嘴角带着一丝笑。父亲看了很久。
“谁让你转交的？”他问。
方志远吸了一口烟。“不认识了。一个老人，在街上碰到我，说认识你，让我把这个带给你。”父亲看着照片上那个女人，看了很久，翻过来。背面写着一行字：“国峰，我还活着。不要找我。——秀兰。”他的手指在发抖。母亲抬起头看着他。
“老沈，怎么了？”
父亲把照片递给她。母亲接过去，看着照片上那个女人，看了很久。“这是谁？”父亲看着她。“你。”母亲愣了一下。“我？我不记得了。”父亲把照片拿回去，放进信封里，放在桌上。母亲看着那个信封，看了很久。
“秀兰。”父亲叫她。
母亲抬起头。
“你写过这行字？”
母亲摇头。“不记得了。”
方志远站了起来。“我走了。”父亲送他到门口。方志远上车，发动引擎，降下车窗。“老沈，保重。”车开走了。父亲站在原地，看着车轮碾出的两道印痕，慢慢被风吹平。
傍晚，太阳落山了。天边红彤彤的，小麦地上笼着一层薄薄的金色。父亲站在地边上，手里拿着那个信封。幽灵站在他旁边，看着信封，没有问。父亲从信封里抽出那张照片，看了看，又放回去。
“以前的事，她都不记得了。”父亲说。幽灵没有说话。他站在那里，风吹过来，不冷了。
晚上，食堂里煮了白菜炖肉。肉不多，刘成切得细细的，和白菜一起炖，汤浓，白菜甜。老吴端着碗，唏溜唏溜喝汤。赵德厚也喝了两碗。小雨喝了一碗，把碗里的白菜吃完了，肉留到最后才吃。
幽灵坐在角落里，端着一碗菜，慢慢吃。他把肉夹给小雨，小雨接过去吃了。白鸽在自己屋里吃饭。菜是刘成派人送来的，还热着，她吃得很慢。
夜深了，人们陆续散去。沈飞一个人坐在峡谷入口，月亮很圆，照在雪地上，亮得晃眼。陈岚走过来，在他旁边坐下。
“方志远来了。”
沈飞点头。“送了白菜和肉。”
“你爸好像有心事。”
沈飞沉默了片刻。“他不说。”
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