谢停渊的手掌又热了起来。
那条红线在皮肤底下动了，像一条活的虫子往手腕爬。他站在废弃地铁口前没动，只是抬起手看了看。三米外的岑晚立刻停下脚步，隔着距离盯着他。
她没说话，但眼神已经问了：是不是到了？
谢停渊点头。“就在下面。”
他们从上午九点四十三分开始走，到现在过去了将近两小时。录音笔里的时间戳显示，生命倒计时还剩六十六小时零七分。每过一分钟，岑晚胸口的灰化就深一点。她走路时肩膀微沉，呼吸比平时重，可她没提一句累。
隧道入口被铁栅栏封着，锈迹斑斑，锁也断了。两人一前一后钻进去，空气立刻变得又冷又闷。头顶的灯管早就坏了，只有应急出口标志发出暗绿色光，照出前方一段扭曲的轨道。
谢停渊走在前面，手指贴着墙。殡仪馆地库也有类似的结构，他知道这种老地铁的通风井和检修道在哪。岑晚跟在后面，脚步轻，每一步都踩在他留下的脚印边缘。
“左边有通道。”谢停渊忽然说。
岑晚抬头。墙上确实有个小门，门牌掉了，只剩个编号：B-7。她走过去推了推，门没锁。里面是维修间，堆着工具箱和旧工服。她翻出一件黑色连帽衫套上，帽子拉到眉骨，又从包里拿出一小瓶药水抹在脸上。
皮肤温度立刻降了下去，指尖发青。她的呼吸变得缓慢，像一具刚从冷柜抬出来的尸体。这是赶尸人常用的伪装术——压低体温，模拟阴气缠身的状态。
“可以了。”她说。
谢停渊看着她。她现在的样子和平时完全不同，眼神空，脸僵，连站姿都像是被人用线吊着。他知道她是专业的，可还是忍不住多看了两眼。
“你别靠太近。”岑晚提醒，“三米。”
谢停渊收回视线，往前走。
B-7通道尽头是一段向下的楼梯，水泥台阶裂开几道缝，黑雾从底下往上冒。越往下，空气越沉，耳边开始有细碎的声音，像是人在低声说话，又听不清内容。
楼梯底端站着两个人。
穿黑袍，戴青铜面具，手里提着灯笼。灯笼是纸糊的，火光却是蓝色的，照在地上没有影子。他们不动，也不说话，只拦着唯一的路。
岑晚走上前，拖着麻袋。麻袋是空的，但她走得很吃力，肩膀歪着，像是扛着什么重东西。
“引魂帖。”其中一个守卫开口，声音沙哑。
岑晚从怀里掏出一张黄纸。纸是现做的，用阴符派残符拓印的纹路，墨汁混了她的血。她递过去的时候手抖了一下，像是体力不支。
守卫接过纸，拿到灯笼前照了照。火光一闪，纸上浮现出淡淡的红痕，形状像是一对交叠的手掌。
“准进。”他说。
岑晚低头，拖着麻袋从他们中间穿过。谢停渊跟在后面，贴着墙根走。他没带任何伪造的东西，全靠自己身上常年接触遗体养成的气息——那种死人房里的冷、那种防腐剂混合血液的味道。
守卫没拦他。
门开了。
鬼市出现在眼前。
不是街道，也不是市场，而是一个巨大的地下空间，四面都是岩壁。头顶挂着无数盏蓝灯笼，照得整个地方像泡在深海里。摊位用木板搭成，一个挨一个，卖的东西五花八门：装在玻璃瓶里的指甲、刻满符文的骨头、用红绳串起的眼球。
人很多。
都戴着面具，有木雕的，有铜铸的，看不出年纪和性别。他们不说话，只是站着，或蹲着，或慢慢走动。交易时用手势，或写在纸上。
岑晚走到一个摊前停下。
摊主是个老女人，戴黑纱罩头，手里拿着一杆小秤。秤盘上放着一块灰白色的粉。
“阴年阴月死胎骨粉，”岑晚问，“多少钱？”
老女人伸出三根手指。
“三百？”岑晚问。
老人摇头。
“三千？”
老人还是摇头，指了指自己的眼睛，又指了指天。
岑晚懂了。不是钱，是代价。
她从包里拿出一张符纸，撕下一角点燃。火光照亮她半边脸，她在火上划破手指，滴了一滴血进去。
老女人点点头，把一小包骨粉放进她手里。
岑晚没急着走。她低头闻了闻，然后问：“最近有人收别的东西吗？”
老人抬头看她。
“成对的。”岑晚说，“命格一样的人，生魂。”
老人的手顿了一下。
她慢慢抬头，黑纱下传来一声极轻的笑。“双生祭品……有人要。”
“谁？”岑晚问。
老人不答，只抬起手，指向赌坊方向。
岑晚顺着她指的方向看去。那边灯火更亮，人群更密。她看见几个年轻人围在一个台子前，台子上摆着一对骰子，骰子是黑的，表面有裂纹。
她把骨粉收好，转身离开摊位。
谢停渊一直在远处看着。他没靠近任何一个摊位，而是直接去了赌坊区。他站在人群外围，盯着那个骰子台。
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