年纪大点的那个一直没说话，这时候才开口：
“所以你的意思是，一个第一次代表中国出来的警察，比赛时候扛着人和装备跑，拿完名次没回去，留在奥兰多，进入地下拳场，把日本第一高手打死了？”
“对，据说不是他特意留在美国，而是当时没有买到机票，现在所购买的机票是两天之后的。”
刚才说话的那人点头，“然后现在跟洪门的人待一块儿，没跑？”
“没跑。该吃吃、该睡睡。”
年纪大的那个往后一靠，椅子嘎吱响。
“日本人那边什么反应？”
“极真会馆连夜开会，今天早上有人看见几个老头从里边出来，脸色都不好。”
“警视厅那边没出声，但内部有人传，说内阁情报室凌晨下了命令，让所有在海外的日本势力，不许报复，不许招惹。”
“内阁情报室下的命令？”
“对。”
沉默。
年纪大的那个把桌上的简报往前一推。
“一个中国警察，来参加比赛，顺手把日本武道第一和第六都高手弄死了。”
“日本人气得够呛，但不敢动。咱们动什么？”
他站起身，走到窗边。
“盯紧了。别碰。这人背后站着谁，咱们不知道。”
再说张小米他们这一行人，从天虎帮的地下拳场走出来 。
拳场的灯光甩在身后，凉风迎面扑过来，带着海水的腥气。
张小米一手提一口箱子，走在最前面。
箱子沉，压得胳膊往下坠，但他脚步没乱，每一步都踩实了。
脸上的血随便抹了两把，没抹干净，颧骨那儿还留着几道暗红的印子，被路灯一晃，有点发黑。
身后跟着一群人，没人说话。
刚才在场子里吼得最凶的那几个华人侨胞，这会儿也闭了嘴，只拿眼睛盯着他后背看。
那眼神他熟，小时候在父亲任教的那所大学，每当父亲在台上讲课的时候，底下那些学生就是这种眼神。
敬畏里带着烫。
洪七紧走两步，赶到他侧后方，压低声音说：“车在巷子口。”
张小米点点头，没停。
几台车都是老轿车，黑色，漆面有点花，停在路边不显眼。
张小米上了第一辆，把两口箱子扔进后座，自己拉开副驾门坐进去。
洪七坐在了后座，司机发动车子，没开灯，慢慢滑出去。
七拐八绕，最后停在一栋两层楼的后门。
门上挂着一块褪了色的木招牌，中文字，写着什么餐馆。
招牌底下的白漆剥落了大半，露出底下灰扑扑的木头。
有人过来，拿着钥匙开了后门，侧身让张小米和几个老头进去。
铁门在身后关上，街上的声音一下就远了。
这是个后院隔出来的房间，不大，一张老榆木桌子占了大半地方。
桌子边角磨圆了，桌面上坑坑洼洼，仔细看能认出几道刀痕，不知道哪年哪月留下的。
头顶悬着一盏灯泡，昏黄，灯泡上落着灰，照得满屋子明暗不定。
洪七和另外一个老人，亲手把剩下两个箱子拎进来，摞在桌上。
箱子压下去，桌腿吱呀响了一声。
“咔嗒。”
箱扣弹开。
一沓一沓崭新的百元美钞，码得整整齐齐，塞满了箱子。
四口箱摞在一起，堆在桌上，像一座小山。
屋里安静了几秒。
有个瘦老头下意识往前凑了一步，又站住了。
另一个老头把手背在身后，喉结滚了滚，没说话。
洪七盯着那堆钱，手指动了动，最后也只是把箱子盖轻轻合上。
“咔嗒”一声，又安静了。
张小米站在桌前，没看钱。
他抬手在脸上蹭了一下，蹭下来一点干了的血痂，随手弹在地上。
“这钱我带不走。”
洪七一愣：“小米兄弟……”
“我是公安。”张小米打断他，语气不重，就那么平铺直叙，“来美国参赛的，后天的机票就要回国了。这钱沾我手上，回去就是麻烦。”
瘦老头皱着眉开口：“可这钱是你拿命换的……”
“所以它得用在正经地方。”张小米又把他话截住了，话不冲，但是不留余地。
洪七在旁边站着，没急着接话。
他看了张小米一眼，又看了看桌上那四口箱子，沉默了几秒，才说：“小米兄弟，你什么想法，直说。”
张小米抬手，指节在箱盖上轻轻敲了两下。
“这些钱交给你们洪门做生意，赚来的钱分两半——一半你们拿着，海外华人谁受欺负、谁活不下去，这钱顶上。另一半，”他顿了顿，“替我留着。”
“留着干什么？”瘦老头追问。
张小米没马上回答。他偏过头，看了一眼墙上那扇小窗户。
窗玻璃上糊着旧报纸，透不进光，看不清外面。
“我回国之后，”他说，声音比刚才低了一点，“迟早要往官场走。”
屋里几个人都看着他。
“进了官场，有些事想做，但钱不能沾。”
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