“孟和，”他没有回头，“你知道草原的年龄吗？”
“年龄？”
“地质学家说，这片草原已经存在了两千多万年。”
巴特尔的声音很轻，像是怕惊扰了这片古老土地的睡眠，“两千多万年。恐龙在这里走过，猛犸象在这里走过，成吉思汗的骑兵在这里走过。现在，轮到了我们。”
他转过身，煤油灯的光从他背后照过来，在帐篷上投下一个巨大的影子：
“我不是在救草原，我是在救我们自己。救我们作为人的尊严——我们不能成为那个，让存在了两千多万年的草原，死在我们手里的一代人。”
帐篷里安静得能听见炉火燃烧的噼啪声。
良久，孟和站起来，走到巴特尔身边。
他个子比巴特尔矮半头，背有些驼，但眼睛在黑暗里亮得惊人。
“明天，”他说，“我去找钢巴图。当面跟他说清楚——这片草原，有我们在，就轮不到他糟蹋。”
“你不怕？”
“怕什么。”孟和笑了，露出一口被烟草熏黄的牙，“我爷爷在这片草原上放过羊，我父亲在这片草原上放过羊，我在这片草原上放了四十年羊。钢巴图？他才来了几年？”
他拍了拍巴特尔的肩：“你们读书人有句话怎么说来着？叫……叫历史的车轮？”
巴特尔点头。
“那咱们就做那个推车轮的人。”孟和说，“就算推不动，也不能让它倒着转。”
两人站在帐篷门口，望着外面无边的黑夜。草原在沉睡，但沉睡中有无数生命在呼吸——草籽在泥土里酝酿，虫子在地底下蠕动，老鼠在洞穴里储存过冬的食物，狼群在月光下游荡。
这是一片古老而坚韧的土地。它见过太多来了又走的人，见过太多升起又落下的太阳。而现在，它正在见证另一群人，如何用最笨拙也最真诚的方式，试图留住它最后的绿色。
远处，钢巴图家的牧场亮着灯。那灯光在黑暗中显得很孤独，像大海里的一叶扁舟。
巴特尔放下门帘，走回桌边。他重新拿起铅笔，在地图的F区画了一个圈。
“这里，”他说，“下周开始播种改良牧草。如果顺利，三个月后，就能看到第一片绿。”
煤油灯的火苗跳了一下，把他的影子投在帐篷上，坚定，清晰，像一座山。
深夜十一点，陈望还坐在办公室里。
桌上是三份刚传过来的报告——莫斯科的收购进度，哈尔滨校园音乐节的筹备情况，蒙古草场的治理方案。
每份报告都不厚，但信息量很大。
他一份一份地看，看得极慢，不时用笔在纸上做标注。
窗外的城市已经安静下来。
偶尔有夜归人的自行车铃声，清脆，短暂，很快又被夜色吞没。
陈望放下最后一份报告，摘下眼镜，揉了揉眉心。
他站起身，走到窗边。玻璃上倒映出他的脸，那张脸上已经有了岁月的痕迹，眼角的皱纹，鬓角的白发。
但眼睛还是亮的，像当年在三道沟时一样亮。
他想起了很多事。
想起八零年冬天，他和张大山在雪地里拖着爬犁运山货，脚冻得没了知觉，就互相踩着取暖。
想起八二年夏天，第一批“北极光”汽水下线，工人们围在生产线旁，谁都不敢开第一瓶，最后是周师傅颤抖着手拧开瓶盖，气泡涌出来的声音像一声清脆的宣告。
想起八四年，定北出生那天，他正在外地谈生意，接到电话时手抖得连话筒都握不住。
这些年，他带着这群人，从三道沟走到哈尔滨，从哈尔滨走到苏联，走到蒙古，走到更远的地方。
路越走越宽，肩上的担子也越来越重。
但有些东西没变。
比如张大山那个憨厚的笑，比如周师傅看着新生产线时发光的眼睛，比如工人们领到年终奖时脸上的喜悦。
比如此刻，他看着这三份报告，知道在莫斯科、在哈尔滨、在蒙古草原上，都有人在为了同一个目标拼命。
手机震动了一下。是李秀兰发来的短信：
“定北睡了，睡前说要给你留半瓶冰岚，放冰箱里了。别熬太晚。”
陈望看着那条短信，看了很久。然后他打字回复：
“告诉儿子，爸爸明天陪他喝。”
按下发送键，他走回办公桌前，重新戴上眼镜。
三份报告平铺在桌上，像三张等待落子的棋盘。
他拿起笔，在最上面那份报告的空白处，写下了一行字：
“路还长，但每一步都算数。”
字迹有些潦草，但每个笔画都透着力量。
窗外，夜色正浓。但东方天际线处，已经隐隐透出一线微光。
新的一天，就要来了。
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