来的三个人都很年轻，最大的看起来不过二十五六岁。
他们穿着蒙古袍，但袍子的样式和本地有些微不同，颜色也更鲜亮些。脸被风吹得通红，但眼睛很亮，像草原夜空里的星星。
“巴特尔老师，”孟和侧身让开，“这三位……是从内蒙古来的。”
最前面的年轻人上前一步，右手按在胸前，行了个标准的蒙古礼：“老师您好，我叫其木格。我们从锡林郭勒来，陈总让我们来帮忙。”
他的汉语带着浓重的内蒙口音，但说得很流利。
巴特尔站起身，一时间不知道该说什么。
他看着这三个年轻人，看着他们眼里那种既熟悉又陌生的光芒——熟悉，是因为他自己也曾有过这样的眼神，那是知识带来的自信；陌生，是因为这片草原上太久没出现过这样的眼神了。
“你们……学什么的？”他问。
其木格笑了，露出一口白牙：“我学畜牧的，在内蒙古农牧学院读了三年。这两位，”他指向身后，“巴图学兽医，苏和学草原生态。”
帐篷里安静了几秒。煤油灯的火苗跳动着，把几个人的影子投在帐篷布上，晃来晃去。
“陈总说，”其木格从怀里掏出一封信，递给巴特尔，“让我们来当‘翻译’。不是翻译语言，是翻译……理念。”
巴特尔接过信，展开。是陈望的亲笔信，字迹潦草，但每一笔都透着力量：
“巴特尔，人给你送来了。用他们，他们懂牧区，懂牧民，也懂我们要做的事。别把他们当外人，他们是咱们自己人。”
信很短，但巴特尔看了很久。煤油灯的光照在纸上，那些字像活了一样，在纸面上跳动。
“坐吧。”他终于开口，指了指地上的毛毡，“外面冷，喝点热茶。”
四个年轻人盘腿坐下。孟和提来铜壶，倒上热腾腾的奶茶。奶香混着茶香，在帐篷里弥漫开来，冲淡了冬夜的寒意。
“钢巴图的事，你们知道吗？”巴特尔问。
其木格点头：“来的路上，孟和大叔跟我们说了。”
“那你们觉得，该怎么办？”
三个年轻人互相看了看。
最后是学兽医的巴图开口，声音有些怯，但话很清晰：“老师，我们那边也有过这种事。老牧主不愿意改，觉得祖祖辈辈都是这么放的，改了就是忘本。”
“那后来呢？”
“后来草场沙化了，羊没得吃，老牧主的儿子带着年轻人，自己搞起了轮牧。”巴图说，“老牧主气得要断绝关系，但一年后，轮牧的草场绿了，羊肥了，没轮牧的草场……”
他没说下去，但意思大家都懂。
帐篷里又安静下来。
只有铜壶里的水在咕嘟咕嘟地响。
其木格忽然开口：“老师，我们能不能……先从孩子做起？”
“孩子？”
“嗯。”其木格的眼睛在煤油灯下亮得惊人，“我们在锡林郭勒搞过‘牧区儿童自然课堂’。教孩子们认草，认土壤，认昆虫。孩子们学会了，回家教父母。父母不听大人的话，但听孩子的话。”
巴特尔愣住了。
他看着这个比自己小十来岁的年轻人，忽然觉得，自己可能真的老了——老得只会盯着问题本身，忘了问题周围，还有无数条可能的路。
帐篷外，风还在刮。
风声很响，像千万匹马在草原上狂奔。
但帐篷里，煤油灯静静地亮着。
光不大，但足够照亮几张年轻的脸，照亮他们眼里那种叫做希望的东西。
巴特尔端起奶茶，喝了一口。茶很烫，烫得他舌尖发麻。
“明天，”他说，“我们去朝鲁家。”
“去做什么？”孟和问。
“去告诉他，”巴特尔放下茶碗，“他的羊，我们收了。价格不比钢巴图低。”
“可咱们没那么多钱……”
“钱的事，我来想办法。”巴特尔站起身，走到帐篷门口，掀开门帘。
外面，草原的夜黑得像墨。
但墨色深处，有星星。
很多很多的星星，密密麻麻地撒在天鹅绒般的天幕上，亮得刺眼。
那些星星已经在那里挂了几千万年。
它们见过这片草原最丰美的年代，也见过它一步步走向衰败。
现在，它们正在看着一群渺小的人，试图做一件几乎不可能的事。
巴特尔望着星空，很久。
然后他放下门帘，转过身，对其木格说：
“你说的那个自然课堂，咱们也搞。就从明天开始。”
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