他走到桌前，拿起电话，拨通了蒙古的号码。
响了很久，那边才接起来。是其木格的声音，沙哑，疲惫。
“我是陈望。”陈望说，“情况我都知道了。”
电话那头沉默了很久，然后传来压抑的啜泣声。不是其木格，是旁边的人。
“陈总，”其木格终于开口，声音像生锈的铁，“我们……我们该怎么办？”
陈望握着话筒的手很紧，紧得指节发白。
“给宝音爷爷办葬礼。”他一字一句地说，“按草原上最高的规格办。钱从哈尔滨出，要多少，给多少。”
“还有呢？”
“葬礼上，”陈望说，“你要讲话。不是讲哀悼，是讲真相。把宝音爷爷的故事，把他儿子为什么走的，把他这些年怎么还债的，都讲出来。当着所有牧民的面，讲清楚。”
其木格愣住了：“这……这会不会……”
“会不会激怒钢巴图？”陈望替他说完，“他已经杀了一个老人，你觉得他还会怕什么？”
电话那头又是沉默。
“其木格，”陈望的声音缓和了一些，“你记住，有些仗，不是用刀打的。是用血打的，是用命打的。宝音爷爷流了血，送了命，就是为了给你们铺路。你不能让他白死。”
良久，其木格的声音传来，坚定，清晰：
“我明白了，陈总。”
挂断电话，陈望坐回椅子上，双手捂着脸，很久没动。
沈墨和赵晓阳站在旁边，不敢说话。
办公室里死一般寂静。只有墙上挂钟的滴答声，一声，一声，像时间的脚步，沉重，无情。
窗外，哈尔滨开始下雪了。
细碎的雪花，从灰蒙蒙的天空飘下来，落在窗玻璃上，瞬间化成水珠，像眼泪。
陈望放下手，眼睛里有一种沈墨从未见过的疲惫——不是身体的疲惫，是灵魂的疲惫。
“赵晓阳，”他开口，“从今天起，蒙古项目单独列账。每一分钱，每一笔支出，都要记清楚。我要知道，为了这片草原，我们到底花了多少，流了多少血，死了多少人。”
“是。”
“沈墨，”陈望看向他，“乌兰巴托的公司注册，加快进度。一个月内，我要看到执照。不管花多少钱，不管找多少人。”
“明白。”
两人转身要走，陈望叫住他们：
“等等。”
他们回过头。
陈望站起身，走到窗前，看着外面纷飞的雪花。雪越下越大了，整座城市开始变得模糊，变得遥远。
“宝音爷爷的葬礼，”他背对着两人，声音很轻，“以北极光集团的名义，送一副挽联。”
“写什么？”沈墨问。
陈望沉默了很久。
然后他说：
“草原之子，长眠故土。
血未冷，债未偿，春天还会来。”
说完，他不再开口。
只是站在那里，看着窗外的大雪。
看着那片白茫茫的、覆盖了一切的雪。
仿佛那样，就能盖住草原上的血，盖住心里的痛，盖住这个冬天所有的寒冷和黑暗。
但他们都明白，有些东西是盖不住的。
比如仇恨。
比如愤怒。
比如那些已经流出来的血，和那些注定要流的血。
雪还在下。
草原上的风，还在刮。
而黎明，还在很远的地方。
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