“别……让刀……”老张嘴唇翕动，血从嘴里涌出，身子终于软倒，手却还在往前伸，指尖离断刀落点只差一寸。
他趴在地上，脸贴着冰冷的泥土，眼睛还睁着，盯着那刀被人抢走的方向。他想起四十年前第一次拿起锤子，师傅说，打铁的人，一辈子就守一个“正”字，铁要正，火要正，心也要正。他守了一辈子，最后守的这把刀，却还是从眼前丢了。
他喉咙里咕噜一声，不知是叹气还是咳血。
陈无戈暴起。
他撞翻两个俘虏，断刀出鞘半寸，人已如箭射出。那半寸刀锋在昏暗中闪了一闪，只一闪，便足以让人看清——那刀虽断，刃口依旧锋利，冷光如冰。
偷袭者刚要跃上屋顶，后心已被刀鞘狠狠砸中，扑倒在地。陈无戈一脚踩住其背，反手一刀鞘劈晕，再转身时，持刀细作已跃至破洞边缘。
他甩手掷出钩镰。
钩镰旋转飞出，链索缠住那人脚踝，将其硬生生拽下。细作摔在地上，断刀脱手滑出，贴着地面滚出去三尺远。陈无戈抢步上前，一脚踏住刀身，另一脚踹向对方面门，将其踢晕。他低头看了一眼——刀还在，麻布散开了半边，露出里面的铁色，沾了地上的灰，也沾了血。
不是老张的血。
是那个细作被链索勒伤脚踝流下的血。
陈无戈弯下腰，把刀捡起来，重新用麻布裹好。他的动作很慢，很稳，像是怕惊动什么。
铺子里静了下来。
四个细作，两个重伤倒地，两个昏迷不起。墙角那个被夺了钩镰的，大腿上还插着自己的兵器，血顺着裤管淌了一地，人已经昏过去了。被掐过喉咙的那个歪着头，脸上青紫一片，只有胸口的起伏证明他还活着。两个被刀鞘砸晕的趴在破洞下方，一动不动。
陈无戈没看他们。他快步走到老张身边，蹲下身。
老张的眼睛已经闭上，胸口不再起伏。血浸透了前襟，在地上漫开一小片暗色，还在缓缓地往外扩。他手里还攥着锤柄，指节发白，像是至死都不肯松。锤头搁在地上，沾了血的铁色在昏暗中显得格外沉。
陈无戈伸手探他鼻息，又按他腕脉，确认已无生机。他缓缓脱下外衣，盖住老张全身，只留下那只握锤的手露在外面。
他跪在那里，盯着那只手看了很久。
那是一只什么样的手呢。指节粗大，掌心布满老茧，虎口处有几十年的烫疤，一层叠着一层。食指和中指之间有一道很深的裂口，那是前些年打铁时铁屑崩进肉里留下的，老张当时只用水冲了冲，裹块破布，第二天接着抡锤。那只手从十五岁握锤，握了整整四十年，到死都没松开。
陈无戈记得，白天时老张还拿这只手给他倒水喝。粗瓷碗递过来，碗底磕在桌沿上，水晃出来几滴，老张笑着说，凑合喝，这地方就这条件。他喝了，水是凉的，带着铁锈味。老张又说，你这刀，我看不出门道，但我看得出它贵重，你放心，在铺子里就丢不了。
他没信这话。他从来不信任何人。
可老张信了。老张信自己能守住。
阿烬从墙角爬过来，跪在尸体旁，手抖着想去碰老张的脸，又不敢。她嘴唇发白，一句话也说不出来。她认识老张只有一天。白天她躲在角落里，老张打铁间隙回头看了她一眼，什么也没问，只把烤好的红薯掰了一半递过来。她接了，蹲在角落里慢慢吃，老张又回去打铁，火星溅在围裙上，他拍一拍，继续抡锤。
她不知道老张叫什么名字，只知道他姓张，别人都叫他老张。她不知道他有没有家人，有没有儿女，只知道这间铺子就是他的命。他打了一辈子铁，最后死在自己的铺子里，死在铁砧旁边，手里还攥着锤。
陈无戈站起身，走到铁砧边，捡起断刀。麻布沾了血，他没换，只是重新缠了缠，将刀横在老张脚边。然后他走回角落，把两个活口拖到一起，用铁链锁住手脚，又搜出他们身上的符箓、药瓶，尽数扔进炉灰里。
符箓烧起来有一股焦臭味，药瓶砸碎在地上，里面的药粉洒出来，白的黑的混在一起。他没细看，也不关心这些东西是做什么用的。他只知道，这些人来了，杀了人，抢了刀，就得付出代价。
两个重伤的还在呻吟，他看了一眼，转身走开。死不了，但也好不了。那条腿被钩镰钉穿的，这辈子别想再走路了。被掐过喉咙的，以后说话都得像破风箱。
做完这些，他回到老张身旁，跪坐下来。
手放在断刀刀柄上，另一只手轻轻合上老张的眼皮。他低头看着那张布满皱纹的脸，喉结动了动，声音低得几乎听不见：“你护了我一夜炉火，我便送你一程黄土。仇……我记下了。”
他的眼神沉下去，像井底的水，再没有一丝波澜。
阿烬慢慢靠过来，肩膀挨着他手臂，冷得发抖。陈无戈没动，任她靠着，右手始终没离开刀柄。
铺子里只有呼吸声——阿烬的，还有四个细作的。老张的呼吸已经没了。风从屋顶的破洞灌进来，吹得炉灰扬起一点，又落下。铁砧上空空荡荡，只有锤印还在，那是老张几十年敲出来的痕迹，密密麻麻，像年轮。
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