阿烬忽然开口，声音很轻：“他……他白天说，这把刀……是好的。”
陈无戈没接话。
阿烬又说：“他说，能打出这把刀的人……一定是把好手。”
陈无戈仍没接话。
过了很久，他才开口，声音沙哑：“他不是说刀。他是说人。”
阿烬不懂，但没再问。
铺子外，风沙停了。招牌不动，铁钩悬在空中，影子投在门槛上，像一道未闭的门。
屋内四具尸体横陈——老张躺在那里，四个细作东倒西歪。血味混着铁锈在空气里弥漫，越来越浓。老张躺在外衣之下，安安静静，仿佛只是睡着了。外衣盖不住他的脚，一双布鞋露在外面，鞋底磨得很薄，左脚那只还有个破洞。他打了四十年铁，就穿着这样的鞋，站在铁砧前，一站就是一天。
陈无戈没再说话，也没动。
他的手缓缓收紧，攥住刀柄，指节发白，像要把什么捏进骨头里。
他想起白天老张问他，你这刀，是哪里来的。他说，捡的。老张笑了一下，没再问。其实不是捡的，是有人临死前塞给他的。那个人也像老张一样，浑身是血，却死死攥着这把刀不放，直到看见他，才松开手，说了一句“别让它落在那些人手里”。他没问哪些人，那个人就死了。
现在老张也死了。
他低头看着手里的刀。麻布已经染透，血还没干，蹭在他手心里，黏腻腻的。他把刀横在膝上，刀柄对着老张的方向。
阿烬还在发抖。他把左臂抬了抬，让她靠得更近些。她没说话，只是攥住他的袖子，攥得很紧。
屋顶的破洞里透进来一点光，是月光，很淡，落在铁砧上，落在那堆冰冷的炉灰上。炉火塌了，灭了，再也烧不起来了。
他看着那堆灰，想起傍晚时老张还坐在炉边，用火钳拨弄炭火，说这炉子跟了他二十年，修了不知道多少回，还能用。他说，人老了，炉子也老了，但还能打铁，能打一天是一天。
只打了一天。
就这一天。
陈无戈把刀横在膝上，刀柄抵着掌心，闭上了眼。他没睡，只是不想看那些尸体，不想看那堆冷灰，不想看那只还攥着锤柄的手。
阿烬忽然轻声问：“我们……把他埋哪儿？”
陈无戈睁开眼，沉默了很久，说：“就这儿。”
“这儿？”
“他是铁匠。这铺子是他的。铁砧是他的。锤子是他的。就埋这儿。”
阿烬没再说话。
过了很久，她又问：“那些人……怎么办？”
陈无戈看了一眼墙角。四个细作，两个还晕着，两个醒着，但不敢动。他看着他们，目光很冷，冷得像刀刃。
“天亮再说。”
他声音不大，但那四个人都听见了。醒着的两个把脸埋下去，不敢抬头。晕着的两个还在晕着，但就算醒了，也不敢动。
风又灌进来，吹得铁钩晃了晃，吱呀一声。那铁钩挂了二十年，挂过无数铁器，现在空空荡荡地晃着，像在等什么。
陈无戈看着那铁钩，忽然想起老张白天说的话。老张指着那铁钩说，这是我刚开铺子时打的，那时候手艺不行，打得歪歪扭扭，但二十年了，没掉下来过。他说这话时笑着，露出几颗豁了的牙。
现在那铁钩还在晃，人没了。
他把刀攥得更紧了一些。麻布被他捏得陷下去，露出刀身上的一个缺口。那缺口他看了无数遍，每一道纹路都记得。刀是在那场厮杀中断的，断他的人已经死了，被他亲手杀的。但那把刀还在，断口还在，仇人还有。
他不知道自己还要带着这把刀走多久，也不知道还要死多少人。但他知道，老张不该死。
老张只是个打铁的。打了一辈子铁，没见过什么江湖，没惹过什么仇家，就这么死了，死在自家铺子里，死在一把不知道哪里来的刀上。
就因为他说了一句“在铺子里就丢不了”。
陈无戈闭上眼，深吸一口气。铁锈味、血腥味、炉灰味，混在一起，呛得人喉咙发紧。
阿烬靠着他，渐渐不抖了。她睡着了，呼吸变得均匀。她只有十一二岁，瘦得皮包骨头，不知道从哪里流浪来的，也不知道要往哪里去。白天老张给她红薯时，她接过来，蹲在角落里吃，吃得很快，像怕人抢。老张看见了，又掰了半个递过去，说慢点吃，不够还有。
她吃完了，就蹲在那里看老张打铁，一看就是一下午。
现在老张死了，她还靠着陈无戈，攥着他的袖子，睡得很沉。
陈无戈没动。他就那么坐着，刀横在膝上，手攥着刀柄，看着屋顶的破洞。月光一点点移过去，从东边移到西边，慢慢淡了，天快亮了。
墙角那四个人也睡着了，或者装睡。呼吸声此起彼伏，偶尔有呻吟声，很快又没了。
铺子里只剩下呼吸声，和偶尔灌进来的风声。
老张躺在那里，手还攥着锤柄，露在外衣外面。月光照在他手上，照在那只攥了四十年锤的手上，指节粗大，布满老茧，虎口处有几十年的烫疤。
陈无戈看着那只手，看了很久。
然后他低下头，看着膝上的刀。
天亮再说。天亮以后，把老张埋在这铺子里，埋在他站了四十年的地方。把那四个细作处理掉，该杀的杀，该放的放。然后带着刀，带着阿烬，离开这里。
往哪里去他不知道。但他知道，那些人的主子还会派人来，还会抢这把刀。老张死了，还会有下一个老张。他不能再让下一个老张死在自己眼前。
他把刀横过来，刀柄对着老张的方向，刀身贴着自己的腿。
阿烬在睡梦中动了动，攥他袖子的手又紧了一些。
他没动，就那么坐着，等天亮。
铺子外，风停了。招牌不晃了，铁钩也不晃了，悬在空中，影子投在门槛上，像一道未闭的门。屋内四具尸体横陈，血味混着铁锈在空气里弥漫。老张躺在外衣之下，安安静静，仿佛只是睡着了。
陈无戈没再说话，也没动。
他的手缓缓收紧，攥住刀柄，指节发白，像要把什么捏进骨头里。
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