今夜,我不问罪责谁属,
只问:
焦土之后,何以新生?
文脉几绝,何以续存?
那口沉书的水缸,
能否在冷却的灰烬中,
护住一粒未死的籽仁?
我的笔,蘸着烟灰与血,
写下这无用的诗句。
它不能灭火,不能救人,
只能为今夜的长沙,
为那位葬身书海的周先生,
为所有无名的牺牲与挣扎,
立此存照——
待他年,春草复生时,
让后人知道,
文明曾以何等惨烈的姿态,
于火中淬炼,
于绝望中,
寻找哪怕一丝,
重生的缝隙。
诗成,笔颓。
他收起这滚烫的纸片,仿佛收起一座燃烧的城池,和无数葬身其中、或挣扎求存的魂灵。
他知道,长沙这场火,烧掉的不只是房屋街道,更是他心中最后一点对“有序后方”的幻想。
周砚农的牺牲,是文人风骨在绝境下悲壮的绝唱,也是文化传承在战火中脆弱与坚韧并存的真实写照。
前路通往重庆,那被称为“雾都”的战时首都。
迷雾之后,是更复杂的斗争,还是更深重的苦难?贾玉振不知道。
他只知道,他的流亡之路,已与这片土地的创伤、文明的劫难、普通人的血泪,再也无法分割。
他的笔,注定要承载这些记忆与追问,继续在黑暗中,跌跌撞撞地前行,去寻觅那道或许永远在远方、却必须去追寻的——微光。
他握紧了苏婉清冰凉的手,另一只手轻轻按在小希望的头顶。
三人身影,融入南下逃难的茫茫人海,渐渐消失在长沙冲天的火光与无尽的长夜尽头。
而怀中的诗稿,如同不灭的余烬,在寒风中,默默燃烧。
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