今夜，我不问罪责谁属，
只问：
焦土之后，何以新生？
文脉几绝，何以续存？
那口沉书的水缸，
能否在冷却的灰烬中，
护住一粒未死的籽仁？
我的笔，蘸着烟灰与血，
写下这无用的诗句。
它不能灭火，不能救人，
只能为今夜的长沙，
为那位葬身书海的周先生，
为所有无名的牺牲与挣扎，
立此存照——
待他年，春草复生时，
让后人知道，
文明曾以何等惨烈的姿态，
于火中淬炼，
于绝望中，
寻找哪怕一丝，
重生的缝隙。
诗成，笔颓。
他收起这滚烫的纸片，仿佛收起一座燃烧的城池，和无数葬身其中、或挣扎求存的魂灵。
他知道，长沙这场火，烧掉的不只是房屋街道，更是他心中最后一点对“有序后方”的幻想。
周砚农的牺牲，是文人风骨在绝境下悲壮的绝唱，也是文化传承在战火中脆弱与坚韧并存的真实写照。
前路通往重庆，那被称为“雾都”的战时首都。
迷雾之后，是更复杂的斗争，还是更深重的苦难？贾玉振不知道。
他只知道，他的流亡之路，已与这片土地的创伤、文明的劫难、普通人的血泪，再也无法分割。
他的笔，注定要承载这些记忆与追问，继续在黑暗中，跌跌撞撞地前行，去寻觅那道或许永远在远方、却必须去追寻的——微光。
他握紧了苏婉清冰凉的手，另一只手轻轻按在小希望的头顶。
三人身影，融入南下逃难的茫茫人海，渐渐消失在长沙冲天的火光与无尽的长夜尽头。
而怀中的诗稿，如同不灭的余烬，在寒风中，默默燃烧。
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