他磕掉烟灰，声音压得更低，“告诉小的们，眼睛放亮，手脚干净。先生正在紧要关头，这院子里外，连只陌生的耗子都不能放进来。”
市党部，严襄儒对着电话听筒，脸色不太好看。
“……是，是，我明白，上面让‘观望’。可这贾玉振闭门不出，那个美国女人神出鬼没，他们到底在搞什么名堂？我们的人靠近不了，传出来的消息都是零碎……什么？印刷厂的废稿？有发现？”
他听着电话那头的汇报，眉头越皱越紧。“……‘清除’？‘合法犯罪’？‘1960年’？这都是些什么乱七八糟的东西？他是在写科幻小说吗？还是……某种影射？”
他烦躁地扯了扯领口，“继续想办法！从那个希望基金的账目入手，从那些学徒嘴里套话，从邮路……对！检查所有进出七星岗的邮件，特别是英文的！
搞清楚他写的到底是什么，还有，美国人到底为什么这么上心！”
挂断电话，严主任在办公室里踱步。窗外的山城浸在乳白色的晨雾里，看不真切。
他想起秦科长那句“看看他到底能写出什么让美国人又骂又要的东西”，心头那团疑云越来越重，夹杂着一丝莫名的、被排除在外的恼火。
而此时此刻，“共学书屋”内，贾玉振刚刚写完马克·陈在废弃隧道发现粉笔符号的那一段。他搁下笔，手指因为长时间书写而微微痉挛。
窗外，天色微熹，雾霭如旧。
希望基金院子里，已经传来学徒们晨起打扫和准备早课的声响，生机勃勃，与稿纸上那个令人窒息的1960年，隔着时空的迷雾，形成了尖锐而诡异的对照。
墨已染透纸背，长夜，在他的笔下，刚刚拉开序幕。
而现实中的博弈与暗涌，也正随着这墨迹的蔓延，悄然加剧。
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