所有人,都在跟着哼唱。
歌声从巷子蔓延开去,像涟漪荡过水面。远处,更远处的巷子里,也有灯火亮起,也有歌声加入。
整个七星岗,仿佛都在轻声哼唱这首歌。
贾玉振停下歌唱,怔怔看着院门外闪烁的灯火。苏婉清走到他身边,两人并肩站着,看着巷子里那些熟悉又陌生的面孔。
一个佝偻老人走上前,是街尾捡破烂的赵大爷。他手里捧着一盏自制的小油灯——用破碗做的,灯芯细细的,火光微弱却顽强。
“贾先生,”赵大爷声音嘶哑,“我没什么送您的。这盏灯,是我用您食堂给的饭活下来后,省下灯油做的。它亮了一年了,没灭过。您带着,路上照个亮。”
他把油灯放在门槛上,深深鞠躬,转身走回人群。
接着是一个年轻妇人,怀里抱着熟睡的孩子。她没说话,只是将一朵野菊花放在油灯旁——花是黄的,像小小的太阳。
然后是修鞋的李瘸子,放上一块擦得锃亮的鞋掌;卖豆腐脑的刘婶,放上一小包黄豆;杂货铺王掌柜,放上一盒火柴……
门槛前,很快堆起一座小小的“山”。每一样东西都微不足道,但每一样东西,都承载着最朴素最厚重的情意。
他忽然明白了。
他以为自己在孤军奋战,以为自己写的字无人理解,以为自己只是在一个小院子里点一盏孤灯。
可他错了。
他的光,早已透过院墙,照进了这条巷子,这个街区,这座山城。那些他帮助过的人,那些听过他讲课的人,那些读过他文章的人,那些在他食堂吃过一顿饱饭的人——他们都在。
他们沉默着,卑微着,在这个黑暗的时代里艰难求生。但他们记得光。
现在,他们要他带走这些光——用一盏油灯,一朵野花,一块鞋掌,一包黄豆,一盒火柴。用最卑微的方式,告诉他:你不孤单。
贾玉振蹲下身,拾起那盏油灯。灯碗温热,火光在他瞳孔中跳跃。
他站起身,面向巷子里黑压压的人群,深深鞠躬。
久久,没有直起身。
人群静默着。只有夜风穿过巷子的声音,和远处长江隐隐的水声。
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