孩子出生的那天，汴京城下了一场雨。
不是瓢泼的大雨，是细细密密的春雨，像筛子筛过的面粉，纷纷扬扬落在瓦上，沙沙作响，像蚕吃桑叶。
空气里弥漫着泥土混着青草的腥气，潮润润的，吸一口进肺里，凉丝丝的。
武松站在产房外面，来回地走。
他走得很急，靴子踩在金砖上，哒哒的声响，像雨打芭蕉。
走一会儿，他就停下来，贴在门上听里面的动静，什么也听不见，便又继续走。
方杰站在廊下，看着他这副模样，想笑又不敢笑。
燕青端着一碗茶，茶凉了就换，换了又凉，武松一口都没喝。
张御史站在更远的地方，捋着胡子，笑眯眯的，像只晒太阳的老猫。
他活了六十多年，见过三个皇帝出生，却从没见过哪个皇帝，会站在产房外面急得团团转。
那些帝王，都是坐在寝宫里，等着太监报喜，脸上波澜不惊，仿佛生的不是自己的孩子，是天下人的孩子。
可眼前这个不一样，是真的急。
急得额头上青筋暴起，急得手心全是汗，急得把刀柄都攥湿了。
产房里，忽然传出一声啼哭。
那声音又尖又亮，像一把剪刀，瞬间剪开了漫天雨幕。
武松猛地停住脚步，整个人僵在原地，像一尊石像。
他张着嘴，眼睛瞪得很大，死死盯着那扇紧闭的门，一动不动。
方杰走到他身边，轻轻碰了碰他的胳膊：“陛下，生了。”
武松没有反应。
方杰又碰了他一下：“陛下？”
武松猛地转过头，看着他，眼睛里亮得惊人，却没有半分杀气，只剩满目的恍惚与不敢置信。
“生了？”他的声音又哑又涩，像是许久没有说过话。
方杰笑了，眼睛眯成了一条缝：“生了。陛下当爹了。”
门开了。
稳婆抱着一个襁褓走出来，脸上笑得像朵盛开的菊花：“恭喜陛下，是个皇子。”
武松站在原地，看着那个襁褓，看着襁褓里那张皱巴巴、红通通，像小老头一样的脸。
他伸出手，手在抖。
抖得很厉害。
就算是当年在安庆城头，面对数万金兵，他的手也从未这样抖过。
他接过襁褓，很轻，轻得仿佛没有重量。
他低头看着那张小脸，小得还没有他的巴掌大。
眼睛闭着，睫毛淡得几乎看不见，鼻子、嘴巴都小小的，五根手指攥在一起，像一撮刚出土的嫩芽。
一股奶腥味混着婴儿身上特有的甜暖气息，钻进他的鼻子里，一直钻到心底。
他忽然觉得眼眶发热，喉咙发紧，像是有什么东西堵在那里，上不去，下不来。
他抱着这个小小的、软软的、热乎乎的生命，站在原地，一动不敢动，生怕动一下，就把他弄碎了。
“像谁？”他的声音很低，低得像是自言自语。
稳婆在旁边笑着说：“像陛下。您看这眉毛，这鼻子，跟陛下小时候一个样。”
武松不知道自己小时候长什么样，爹娘死得早，没人跟他说过。
他低头看着那张小脸，看着那皱巴巴的眉头，扁扁的鼻子，紧抿着的小嘴，忽然笑了。
那笑容很轻很淡，像春天里的第一缕阳光，怯生生的，却又真切地亮着。
他走进产房。
秀娘躺在床上，头发散着，脸色苍白，嘴唇上没有血色，可她笑了。
那笑容很累很虚，像是用尽了全身的力气，却又亮亮的，暖暖的。
武松走过去，在床边坐下，把孩子放在她身边。
秀娘侧过头，看着那张小脸，伸出手，轻轻摸了摸他的脸蛋。
那脸蛋滑滑嫩嫩的，像剥了壳的鸡蛋。
她的眼睛湿了，却没有哭，只是笑着，笑着笑着，眼泪就掉了下来。
“像你。”她说。
武松摇了摇头：“像你。”
她笑了：“像谁都好。只要平平安安的，就好。”
武松看着她们，看着躺在床上的女人，看着她身边那个小小的生命，忽然觉得这间屋子暖得发烫。
不是炭火的暖，是从心底里长出来的暖，暖得他鼻子发酸，只想把这一刻，留一辈子。
孩子的名字，是武松起的。
他没有翻书，没有问人，自己想了三天，定了一个字——安。
平平安安的安。
他抱着孩子，在御书房里走来走去，嘴里反复念叨着：“武安，武安。”
孩子睡着了，听不见他爹在叫他。
秀娘坐在旁边，看着他这副样子，忍不住笑了：“你叫了他半天，他听不见的。”
武松低头看着孩子，小家伙睡得很沉，小胸脯一起一伏，像起伏的波浪。
他忽然压低了声音，生怕吵醒了怀里的人：“武安。你叫武安。爹不要你当英雄，不要你当皇帝，只要你平平安安的。”
日子过得很快。
孩子一天一个样。
脸上的皱纹长平了，皮肤变白了，眼睛睁开了，黑溜溜的，像两颗熟透的葡萄。
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