他会笑了，笑起来没有声音，只嘴角往上翘，眼睛眯成一条缝。
他会翻身了，翻过去就翻不回来，趴在床上，哼哧哼哧地喘气，像只小蛤蟆。
他长牙了，下面冒出一颗小白点，硬硬的，咬奶头的时候，秀娘疼得直吸气，却还是忍不住笑。
武松每天都要去看他。
有时候是早上，上朝之前。
他站在摇篮边，低头看着睡得四仰八叉的小东西，看着他圆滚滚的肚皮，攥成拳头的小手，流到嘴角的口水。
他伸出手，轻轻碰一碰孩子滑嫩的脸蛋，再收回手，转身去上朝。
那一整天，他的嘴角都是翘着的。
有时候是晚上，批完奏折之后。
他推开房门，秀娘还没睡，靠在床头抱着孩子，轻轻哼着没有词的歌谣，调子软软的，像风穿过松林。
孩子已经睡着了，可她还在哼，像是哼给自己听。
武松走过去，在她身边坐下，看着她，看着孩子。
她靠过来，头枕在他的肩膀上，头发蹭着他的下巴，痒痒的。
他闻到她头发上淡淡的皂角味，像雨后的青草。
“你想好了吗？”她忽然开口，声音很轻。
武松没有说话。
“你要去打仗了。”
武松沉默了一会儿，点了点头：“嗯。”
她沉默了片刻：“孩子出生前，你说等孩子出生了就去。如今孩子出生了，你又说等春天来了再去。春天快过完了，你还在等什么？”
武松低头看着她。
她抬起头，迎上他的目光，眼睛很亮，里面浮着泪光，却始终没有落下来。
她从来不在他面前哭。
“你在等我开口。”她说，“你等我开口让你别去，等我说我和孩子需要你。等我说了，你就有理由不去了。”
武松的喉结滚动了几下，没有说话。
她伸出手，摸了摸他的脸。
他的手粗糙，满是老茧和伤疤，可她的手很软很暖，像春天的风。
“我不说。我知道你心里有事，那些事不做完，你一辈子都不会安心。你去吧，把孩子平平安安地带回来就行。”
武松看着她，看着那双亮亮的、含着泪却不肯落下的眼睛，忽然觉得心里有什么东西碎了，不是碎成渣，是碎成了花，一朵一朵，在心底开了起来。
他低下头，把脸埋在她的头发里。
她的头发很软很香，像春天的草。
“好。”他说。
那一个字轻得像叹息，却又从胸腔里挤出来，带着滚烫的热度，在安静的夜里，像一团小小的火。
第二天上朝，武松穿的不是龙袍，是那身洗得发白的黑色战袍。
战袍上还有几处旧日的刀痕，缝补过的针脚粗糙歪斜，像一条条蜈蚣。
他腰间挂着那把铁刀，刀鞘上的泥还在，他也没擦。
他坐在龙椅上，看着满朝文武，看着那些武将，看着那些从梁山一路跟来的老兄弟。
“朕要北伐了。”
他说。
没有铺垫，没有修饰，没有引经据典，就这六个字，像六块石头砸进水里，无声地溅起水花，涟漪一圈圈荡开。
殿中安静了一瞬，随即炸开了锅。
张御史站出来，胡子一翘一翘的：“陛下，金兵元气大伤，此时北伐，正当其时！老臣赞同！”
方杰独臂抱拳，眼眶红了，却笑得开怀：“陛下，俺等你这句话，等了很久了！”
马骏站出来，脸上的伤疤涨得通红：“末将愿为先锋！”
那些老兄弟一个接一个站出来，请战的请战，献策的献策，殿中嗡嗡作响，像一锅煮沸的粥。
燕青站在角落里，没有说话。
他脸色发白，嘴唇干裂，眼窝深陷，像是好几天没睡。
他看着武松，眼睛里情绪复杂，有担忧，也有释然。
散朝后，燕青跟着武松回了御书房。
武松站在窗前，看着外面的天。
天很蓝，像被水洗过，几朵白云慢悠悠地飘着，像一群吃草的羊。
“燕青，你不想让朕去。”
燕青沉默了一会儿：“臣不是不想让陛下去。臣是怕。”
“怕什么？”
“怕陛下回不来。”
武松转过身，看着他。
燕青的眼睛红了，眼泪终究还是没忍住，落了下来。
“陛下，您不是一个人了。您有皇后，有皇子。您要是回不来，他们怎么办？这天下怎么办？”
武松看着他，看了很久：“燕青，你还记得周济吗？”
燕青愣了一下。
“周济死的时候，你对我说，替他报仇。如今仇报了，可金兵还在，兀术还在，那些死在金兵刀下的冤魂，还在。朕要是不去，他们怎么办？”
“这天下，是那些冤魂换来的。朕坐在这把椅子上，不是替自己坐的，是替他们坐的。”
他转过身，重新望向窗外：“朕答应过哥哥，要活着看到春天。朕看到了。可哥哥没看到，那些死去的人，都没看到。朕要替他们去看，替他们把该做的事做完。”
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