“怕不怕？”
没有人说话。
可那些眼睛在说话，那些光在说话，那些从胸腔里挤出来的、压抑着的、颤抖着的呼吸在说话。
他们不怕。
他们从安庆就不怕，从汴梁就不怕，从黄河就不怕。
他们只怕，死了也没有人知道。
如今有人知道了。
城里的百姓，那些素未谋面、不知姓名、甚至不知道是男是女的人，他们在等，在盼，在用命信他们。
这就够了。
武松把信折好，塞进怀里。
怀里那块焦黑的木头硌着他的胸口，他也摸到了，硬的，凉的，可他不觉得疼了。
他抬起头，望着那座城。
城头黑沉沉的，什么都看不见，可他知道，在那片黑暗里，有无数双眼睛在看着他，在等着他。
他忽然笑了。
那笑容很轻，很淡，像是春天里第一缕阳光，怯生生的，可它在那里。
“明夜子时，进城。”
他转身，走进营帐。
帐帘落下来，挡住了那些眼睛，那些光，那些无声的、却比任何声音都响亮的信任。
他坐在桌前，摊开地图，看着那个他攻了快一个月、死了几千人、却始终没有攻进去的地方。
明天，它就要开了。
不是被攻开的，是被从里面推开的。
被那些素未谋面的人，用命推开的。
他低下头，看着自己的手。
那手很大，指节粗壮，手背上全是伤疤，有的新，有的旧，有的已经白了，有的还在发红。
这双手杀过很多人，砍过很多头，握过很多把刀。
明天，它们要去做一件事，一件比杀人更重要的事。
去接那些信他的人，去把那些从里面推开门的人，接出来。
他把地图合上，把烛火吹灭。
黑暗中，他闭上眼睛。
这一次，他没有看见那些死去的人。
他只看见一扇门。
一扇紧闭了很久的、厚重的、被无数人推过却纹丝不动的门。
明天，它会开。
他知道。
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