星遥在台北又待了两天。
第一天，她联系了一家货运公司，把冯秀芝书房里的书籍、笔记、相册、信件和零散绣品全部打包，一共装了六个纸箱，委托货运公司海运回苏州。运费不便宜，但她没有犹豫。这些东西是冯秀芝一辈子的心血，不能留在那间即将空置的公寓里蒙尘。
第二天，她去了一趟台北故宫博物院。不是去参观，而是去文创园区的管理办公室，办理那幅山河图的出关手续。按照相关规定，文物类绣品出境需要提供 provenance证明，也就是来源证明。好在冯秀芝的遗嘱中明确列出了山河图的所有权归属，律师也出具了相应的法律文件，手续办得还算顺利。
拿到出关许可的那天下午，星遥抱着那个装山河图的画筒，站在台北故宫博物院的广场上，看着那座气势恢宏的建筑，沉默了很久。
她想起冯秀芝信里写的那句话——“替我看看，那棵桂花树还在不在，那条小河还流不流，那座小城，还是不是我记忆中的模样。”
“冯奶奶，”她轻声说，“我带你回家。”
她订了第二天一早的机票，飞回了上海，然后转高铁回苏州。抵达苏州北站的时候，已经是下午三点多了。这一次沈砚没有来接她——是她特意没让他来。她想自己走回去，一个人，带着山河图，走完这一段路。
她拖着行李箱，背着话筒，走出了车站。苏州的天气比台北冷了不少，十一月的风已经有了冬天的寒意，吹在脸上凉飕飕的。她裹紧外套，沿着车站前的道路，一步步地走回绣心居。
这条路她走过无数次，但这一次走得格外慢。她路过那些熟悉的小桥、流水、巷弄，路过那些卖糕点和小吃的店铺，路过那些在河边洗衣洗菜的居民。一切都和记忆中一样，又好像和记忆中不太一样——因为她知道，从现在开始，她眼中的苏州，也将是冯秀芝记忆中的苏州。
走到绣心居门口的时候，她停下了脚步。
院门虚掩着，门缝里透出一线昏黄的灯光。她推开门，走了进去。
院子里，那棵桂花树光秃秃地立在暮色中，枝丫交错，像一幅简洁的版画。树下站着一个人——是母亲顾安安，她穿着一件深灰色的毛衣，双手抱在胸前，看着星遥走进来，目光落在她背后的画筒上。
“带回来了？”顾安安问。
“带回来了。”星遥说。
她走进屋里，把画筒放在客厅的桌子上，拉开拉链，从里面取出那幅已经装裱好的山河图。她解开系绳，将画卷缓缓展开——山峦起伏，河流蜿蜒，云雾缭绕，大海辽阔。那幅搁置了七十年、跨越了两代绣娘的作品，终于完整地呈现在了绣心居的灯光下。
顾安安站在旁边，静静地看着那幅画，没有说话。
星遥把画卷完全展开之后，退后两步，和母亲并肩站着，看着那幅山河图。客厅里很安静，只有墙上时钟的滴答声和窗外偶尔传来的几声鸟鸣。
“妈，”星遥开口了，“冯奶奶在信里说，希望我把这幅画挂在绣心居里。”
顾安安没有立刻回答。她看着那幅画，沉默了很久，然后说了一句：“挂哪儿？”
星遥环顾了一圈客厅，目光最终落在了正对大门的那面墙上——那面墙一直空着，外婆在世时，那里挂过一幅山水画，后来外婆走了，那幅画被收了起来，墙就一直空到了现在。
“挂那儿。”星遥指了指那面墙。
顾安安看了一眼，点了点头：“行。”
母女俩搬来梯子和工具，把那幅山河图挂上了那面空置已久的墙壁。星遥站在梯子上调整位置，顾安安在下面指挥——“左边高了点……再往下放一点点……好，就这样。”
星遥从梯子上下来，退到客厅中央，和母亲一起看着那幅挂在墙上的山河图。
画中的山峦在灯光下泛着柔和的丝光，河流从山间蜿蜒而出，穿过峡谷和平原，最终汇入一片广阔的大海。那片海，是星遥补绣的。此刻看去，和整幅画浑然一体，仿佛那片海本来就该在那里，只是等待了七十年，才等到属于它的那一针。
“挺好的。”顾安安说了一句，然后转身走进了厨房，“晚上想吃啥？”
“什么都行。”星遥说。
她站在那幅山河图前，又看了很久。她想起冯秀芝信里的那句话——“让它替我看一看，那棵桂花树还在不在，那条小河还流不流，那座小城，还是不是我记忆中的模样。”
“冯奶奶，”她轻声说，“你看到了吗？桂花树在，小河在，苏州也在。你回家了。”
那天晚上，星遥一个人坐在客厅里，在那幅山河图前，把那坛桂花酿剩下的半坛喝完了。她没有醉，只是觉得心里很满，满到有些胀。她看着那幅画，看着那片她亲手绣上去的海，想起了很多事情——想起了外婆坐在桂花树下发呆的样子，想起了冯秀芝信里那句“我等了你七十年”，想起了那位叫冯德厚的老人抱着木匣子走进展厅时的背影。
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