天黑了。
不是慢慢黑的那种，是突然一下子，像有人把灯灭了。门厅里的蜡烛跳了跳，火苗变成青色，照得人脸发绿。
“她走了。”老胡盯着门口，声音发飘，“她就这么走了？那咱们呢？”
林涵没回答。他在数人。
周瑾在，老胡在，小牧不知道什么时候从镜子里出来了，坐在角落的椅子上，低着头。眼镜的尸体还在地上，两个眼眶空空的。孙姐的尸体也在，趴在餐桌旁边，姿势没变。
一、二、三、四。四个活的，两个死的。
不对。他数了数椅子。餐桌边围着十三把椅子，主位那把空着，其他十二把，现在坐了四个活人，两个死人。还剩六把空着。
但那六个人呢？第一天进来的十三个人，除了他们四个，剩下的——孕妇死了，眼镜死了，孙姐死了，还有那个三十来岁的男人，第一天晚上就没了，还有两个，他连名字都不知道。
他们去哪儿了？
他走到餐桌前，看那些空椅子。每把椅子前面都摆着盘子，盘子里有面包，有肉，有汤。热腾腾的，冒着气，像刚端上来。
但那些盘子里，有的肉是完整的，有的肉少了一块，有的汤被人喝过一口，剩下半碗。
他忽然想起一件事——第一天晚上，他们吃饭的时候，每道菜都有人尝过。但那些尝过的人，有的死了，有的还活着。死了的人，他们的盘子还摆在这儿，里面的食物，被谁吃了？
“老胡。”他问，“你第一天晚上吃的肉，是哪一盘？”
老胡愣了一下，指了指自己座位前面那盘：“就这个。”
“你吃完了吗？”
“吃完了。饿得不行，全吃了。”
林涵点点头，走到老胡的座位前，看那个盘子。盘子是空的，干干净净，像洗过一样。
他又走到眼镜的座位前。眼镜死了，但他的盘子还在，里面的肉完整，面包完整，汤也完整。没人动过。
孙姐的盘子，里面的肉少了一半，面包没了，汤碗空着。
孕妇的盘子，里面的肉完整，面包完整，汤碗翻倒了，汤洒了一桌。
他盯着那些盘子，脑子里慢慢形成一个图案——
死了的人，他们的盘子要么没动过，要么动了一点就停了。活着的人，他们的盘子是空的。
那老胡的盘子空了，他活着。眼镜的盘子没动，他死了。孙姐的盘子吃了一半，她死了。
这意味着什么？
“别想了。”周瑾走过来，声音压得很低，“先吃饭。饿了一天了。”
林涵摇头：“别吃。”
“为什么？”
“你看这些盘子。”他指着那些空的和不空的，“吃了的人，有的死了，有的活着。但没吃的人，都死了。”
周瑾愣了一下，低头看眼镜的尸体。眼镜没吃晚饭，死了。但他不是因为没吃死的，是被婴儿拽进去抠了眼睛。
不对。眼镜死之前，吃过什么？
他想起今天早上，眼镜在门厅里，端着一碗汤在喝。那是早饭。早饭吃了，午饭没吃，晚饭没吃，然后他死了。
那孙姐呢？孙姐昨天晚饭吃了，今天早饭吃了，午饭没吃——她摔死的，跟吃没关系。
孕妇呢？孕妇昨天晚饭没怎么吃，今天早饭没吃，午饭没吃——她生孩子死的。
这些人的死，跟吃不吃东西，好像没什么直接关系。
但林涵不这么想。他在想另一个问题——那些空盘子里的食物，去哪儿了？
被吃了。被活着的人吃了。
那活着的人吃的，是谁的那份？
他走到自己的座位前，看自己的盘子。盘子是空的，他记得自己第一天晚上吃了，第二天早上也吃了，第二天中午没吃，第二天晚上——他昨晚在主人房里，没出来吃饭。
昨晚的饭，他没吃。
但他的盘子是空的。
谁吃了他的那份？
他抬起头，看着主位那把空椅子。
椅背上，搭着一只手。
惨白的，瘦的，骨节分明的。缺两根手指的——不对，那两根手指已经长出来了，粉红色的，新鲜的。
那只手慢慢缩回去，缩到椅子后面。椅背上慢慢浮现一个人形——碎花裙子，灰蓝色，裙摆沾着土。
那个女人又回来了。
但她不是从钟里出来的，也不是从镜子里出来的，她就坐在主位上，坐在那儿，像从来没离开过。
她面前摆着一个盘子。盘子里有肉，有面包，有汤。她拿起刀叉，切了一小块肉，放进嘴里，慢慢嚼。
嚼完，她抬起头，看着林涵。
“好吃。”她说，“你那份。”
林涵盯着她，脑子里有什么东西在响。他想起石碑上那行字：客人者，食材也。 他想起自己吃过的每一块肉，喝过的每一碗汤。
那些肉，那些汤，是谁的？
女人笑了。她指了指餐桌边的那些空椅子。
“每一把椅子，都坐过很多人。有的坐了一天，有的坐了两天，有的坐了六天。第七天，他们就坐到别的地方去了。”
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