腊月二十七，雪终于下下来了。不是那种细细密密的雪，是大朵大朵的雪花，从灰蒙蒙的天上直直地落下来，落在屋顶上，落在院子里，落在柴火垛上，悄无声息地积起来。父亲站在门口，看着雪，看了很久。幽灵站在他旁边，也看着。
“雪好。”父亲说。幽灵点头。“好。”他没有问为什么好，他知道雪盖在地里，保墒，开春麦子长得好。这些天他学了很多，翻地、耙地、撒种、盖土，现在又学会了看雪。他伸出手，接住一片雪花，看着它在手心里慢慢化掉，变成一小滴水。
小雨从屋里跑出来，站在父亲旁边，仰着头，张开嘴接雪。雪花落在她脸上，落在嘴里，凉丝丝的，她嚼了嚼，没味道，又缩回屋里去拿了一把伞。她撑开伞，站在雪地里，伞面上很快积了一层白。
“爷爷，雪好大。”她喊。幽灵转过头看着她，雪花落在她头发上，落在肩膀上，她也不掸。她的脸冻得红扑扑的，但眼睛亮亮的。
刘成在厨房里炸年货。他炸了丸子、豆腐泡、花生米，又炸了一盆酥肉。油不多，省着用，每一样炸一点，够过年吃就行。老吴坐在灶台边的小板凳上，看着锅里的油翻滚，闻着香味，肚子咕噜叫了一声。
“刘成，今年年货不少。”刘成把酥肉从锅里捞出来，沥干油，放在盘子里。“方志远送来的肉多，多炸点。”他夹了一块酥肉递给老吴，老吴接过去吹了吹，咬了一口，外酥里嫩，香得眯起了眼睛。
小雨跑进来，刘成也给她夹了一块。她咬了一口，烫得直咧嘴，嚼了嚼咽下去了，又咬了一口。幽灵站在门口，刘成也给他夹了一块。他接过去咬了一口，慢慢嚼，咽下去了。又咬了一口。
“好吃。”他说。
母亲在屋里蒸年糕。她把糯米面和红糖水揉在一起，揉成面团，铺在笼屉里，撒上红枣和花生，再铺一层面团，再撒一层红枣，上锅蒸。灶膛里的火烧得旺，锅里的水咕嘟咕嘟响，热气从锅盖缝里冒出来，满屋都是甜丝丝的香气。
父亲坐在火炉旁边，看着她蒸年糕。“秀兰，你还会蒸年糕？”
母亲头也没抬。“学过。年轻的时候在食堂帮过厨。”她把笼屉盖好，擦了擦手，在父亲旁边坐下。两个人看着炉子里的火，谁也不说话。
小雨跑进来，吸了吸鼻子。“奶奶，好香。”
母亲说：“年糕。还没熟，再等等。”
小雨蹲在灶台边等着，等了一会儿，又问：“好了吗？”母亲掀开锅盖一角看了看。“还没。再等等。”她又等了一会儿，又问。母亲用筷子扎了扎年糕，筷子拔出来，不粘面，熟了。她把年糕从笼屉里扣出来，放在案板上，切成块，递给小雨一块。小雨接过去，烫得在两手之间倒来倒去，咬了一口，黏，甜，软，红枣的甜和糯米的香混在一起，吃得她眯起了眼睛。
“奶奶，好吃。”
母亲也切了一块递给父亲。父亲咬了一口，慢慢嚼，咽下去了。“好吃。”幽灵站在门口，母亲也切了一块递给他。他接过去咬了一口，黏，甜，软。他慢慢地嚼着，像是在品味道。他很久没吃过甜的东西了。
白鸽在自己屋里剪窗花。她剪了一张大福字，又剪了一对鸳鸯，又剪了一朵牡丹。她的手疼，剪一会儿就要停下来揉揉手指，揉一会儿又拿起剪子继续剪。李淑芬在旁边帮她裁纸，把红纸裁成一块一块，码在桌上。
“妈，够了。贴不了那么多。”
白鸽头也不抬。“多剪点。各家分几张。”
李淑芬没有再说什么，帮她把剪好的窗花一张一张摞好，压在书下免得卷边。
傍晚，雪停了。地上积了厚厚一层，踩上去咯吱咯吱响。父亲站在小麦地边上，地看着被雪盖得严严实实，白茫茫一片，看不到黑土，也看不到垄沟。幽灵站在他旁边，也看着。两个人都没有说话，站在那里看着雪地，看着远处灰蒙蒙的山。
“爷爷，回去吃饭了。”小雨跑过来，拉着幽灵的手。幽灵被她拉着往回走，他回过头看了一眼那片雪地，雪还在下，细细密密的，把他们的脚印慢慢盖住了。
晚上，食堂里煮了饺子。白菜猪肉馅的，饺子皮是刘成自己擀的，薄，软，煮出来不破。老吴端着碗，一口一个，吃得快。幽灵坐在角落里，夹起一个饺子，蘸了醋，咬了一口，慢慢嚼。小雨蹲在他旁边，也端着碗。
“爷爷，好吃吗？”
幽灵把嘴里的咽下去。“好吃。”
夜深了，人们陆续散去。沈飞一个人坐在峡谷入口，雪停了，月亮从云缝里钻出来，照在雪地上，亮得晃眼。风吹过来，冷了，带着雪的气息。陈岚走过来，在他旁边坐下。
“雪下得好。”
沈飞点头。“好。”
“过年还有三天。”
沈飞笑了。“快了。”
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